Я вырвал мысль из сознания,
На части порвал её, нате.
Выдавливая гной снисхождения,
Как лаваш её жрите, бляди.

Не поэт я, прозаик.
Вы рисуете, но всё одним цветом,
Мне не понять квадратных мазаек,
Наверное я не рождён быть поэтом,

За окном моим грязь, да хлам,
Не выпрыгивает из рельс трамвай,
Не бежит лету навстречу май,
Не тот совсем мир, что виден вам.

Не моя стезя,
Плеваться котами с дверцами,
Побреду искать правду я,
Дорогами, да грязными тропами.