После суток работы написал перед концом смены. Не правил даже.
У Есенина человек в черном цилиндре, кажется, был, а у Пушкина просто Черный Человек. А у меня такой))

Рассвет прокрался незаметным сквозь шторы,
Выпивка дешевая заштопывает швы души.
Еще город не проснулся, но докучает шорох,
Издалека, из-за не взошедшей там листвы.

Меня сверлит пристальный, тяжелый взор,
Двадцать лет не сводил с меня он глаза.
Я под прицелом! Наверное, это все сон,
Но вплотную на яву ко мне подкрался!

Вижу его я, в отражении собственных глаз,
А в голове моей лишь истерика и крик.
В горле ком из несказанных правд и гланд,
Для него тайны - перина, где он спит.

Человек в черном цилиндре и черном плаще,
На плечах обжились семь смертных грехов.
Эпоха не примет новых существ,
Я-то привык, да ваш мир не готов.