А правда ли то, что в далёком прошлом,
Была жизнь чёрно-белой, как видно по ящику?
И придумав цвета, допустили
оплошность,
Теперь мы заложники пёстрого настоящего.

Как-то рисовал бездарный художник,
Мазками широкими непонятный офорт.
Разукрасив в бордовое иглы подножные,
Он пускает в эфир свой пастельный анонс.

Краски, смешиваясь с чёрно-белой вьюгой,
На серых холстах ежедневных эфиров,
Превращали взгляды недостойных в гальюны,
Не минуя, увы, даже ръяных, брезгливых.

Хочу сменить надоевшую касету утопии,
Пусть будет замена старой и поцарапаной.
И пусть сделаю безработным художника,
Но картину его в карцере лапают.