Моя жизнь - бесконечный поход
по углам да сусекам, с торбой бродяги,
жидовским лицом. Иду, не зная хлопот,
положив на ценность морали. Протягивал
руку вперед, не зная, кто в ответ мне подаст
помощи знак или нечто ценнее - пятак!
Ждать смысла мне нет! Каждый горазд
отдастся за грош, шкуру содрать, но так
век свой коротать я не дам. Торба
да балахон, босяком по тропе,
в кармане дыра, обида да злоба
- удел чужака. Удила в мраке на дне.
Повзрослев, я устал и вышел из кучи романов,
книжной пыли, героев, забот о чести, добра.
Я долго искал чего хотел, но мысль одна
мозг мой точила, как глист: "Нахуй баранов,
коль ты не овца, а волк-одиночка!".
Где в пути не запятую, а точку
надо поставить и каждая строчка
с криком о том, что ещё не конец
и надо идти, хоть уже не юнец