Никто не знал как он живёт, и дни свои чем заполняет,

Он для знакомых серый лёд,никто его не замечает,

А приходя к себе домой,захлопнув дверь зашторив окна,

Лицом к лицу лишь с тишиной,стихи в тетради пишет снова,

О жизни страсти и любви,о настоящих чувствах жарких,

Увы никто их не прочтёт-они сгорают очень ярко,

Сжигая свой последний стих и начиная писать новый,

Все строчки теперь пепла прах и дым в обьятьях пустых комнат,

А за окном обычный мир,что для него лишь оболочка,

Он не услышанный поэт а для людей он одиночка.