стены комнаты, за ними холодно,
ветер снова, открывает окна, все,
что не заперты, ритмика тссссс
поражена током и добита усталостями,
только до бита, никуда далее,
боли уже разбавленны... теперь это
как привычка закуривать с утра,
плюя, на предупреждения, на упаков
-ках, как-то дожди, как мне холодно,
прочитано летом, пророчество, вот оно,
не могу спать от голода,... непонято,
ничего более,... никого кроме того,
нормализовано... в голосе не будет гонора,
по норме, а возле микро посмотрим ччч...-
что там, вроде говорим, после помним,
шёпотом,... проняты... окутаны холодом,
кто-то там в крике "вот они мы", стоит на рельсах, понял,
что либо (?), что любовь это не то, для которого,
мёртвые звуки вылетают из горла, вот они...
биты тоже спёртые, как кислород в кори-
дорах офисов, мы ловим их всё равно ,
одари,,,,,,,, голосом, образом, твои волосы
крашены, знаешь, я в состоянии их полюбить,
как и то, что, принимают внутрь, под
лампами, говоры кодами, так надо нам, или...
разница вряд ли будет оставлена вниманиями,
кладу на биты, и каждый повторяет,,,
даже в репрезентах есть обратные стороны,
поровнy поняли ли, главное чтобы вспомнили,
скоро начнётся новое, вот оно, посвящаю тебе
рваными строками, кто ты,... так легко,
потоками пробиты стёкла машин разорваных
басом и голосом "надо оставить..." стонами
брёвен, заборов, воем сирен, килогерцами, тонами,
только бы кома закончилась... методы давят нас тоннами