Участь – это что-то между ударом молнией и заевшей молнией на куртке.
А ты куришь и убиваешь окурки
в пепельницу, сидя полуголой на кухне.
Думаешь: «Да к чёрту бы всё рухнуло!»
Изнемогает, близится твой дух к нулю
от одиночества. И грусти
сухие слёзы просятся в гости.
Слышишь: в дверном проёме что-то хрустнуло:
это он разминает кости. Простынь –
фотокарточка этой ночи. Дура!
День заполнится новым гулом,
окрашенная кулером.
И ты – со свободным доступом,
как привязанная к стулу,
бьёшь головой по' столу.
Они случайные. А ты отчаянно спятила
и эта участь, мешает тебе одной спать…