Для меня это очень любопытный текст. Когда писал, то мысли сменяли друг-друга, наслаивясь как-то сами-собою. Но вполне возможно, что это только для меня любопытно, ведь сам писал то. Но мало ли может и вам понравится... Хотя получилось не совсем то что хотел. Главное не упустите нить повествования. И опять же просьба до конца дочитать...

ИСХОД ("Хвост виляет собакой")

[1 куплет]
Жизнь в свете - в плюсе, свет виден лишь во тьме.
Тьма - обитель, невозможно заметить свет в беготне,
Но спринтеры на позициях и выстрел совершен,
Словно точки, которые я ставлю своим карандашом,
От переизбытка чувств ломается он,
От сильного давления над лежащим под ним, властным листом:
Так не всякий лежащий, слабее того, кто с битой,
С бритой головой или с бритвой в ванне захотел покой,
В надежде, что запястья - его собственность, в его власти.
"Но кто-то ведь тебя создал!" Книго-издания облазьте.
"Мировые религии" - подобные книги - куча вариантов
Списки Богов - множество кандидатов.
...для всех абонентов кто на этой линии связи
Кто также как и я в этоих словах вязнет...
Оступился и ноги в грязи: "Все! Что же мне делать?"
Чувствуешь себя загнанным и куда-то сразу делась вся смелость.
Счастье будто не имелось. Подкралось отчаяние.
Движение лезвием и вечное молчание..........
______________________________________________
Мысли преобретают опасный, враждебный характер
Когда над ними теряется контроль.
Хвост виляет собакой - стирается барьер.
Моя бейсболка носит меня и мой карандаш пишет мной.
______________________________________________

[2 куплет]
Второй куплет - желание создать что-то не слабже
Чем в первом, чтоб так же перло ну или круче даже.
Но кажется, что некуда дальше, достигнут лимит,
Словно чувство ненависти иногда в каждом из нас шумит.
"Я ненавижу жизнь!" - стоит это признать.
Реальность обладает правом иногда любого пинать:
Кто-то никогда не лежал лицом вниз,
И единственным выходом тогда не казался карниз?
Когда черта невозвращения пересечена,
И из языков пламени возникла обожженная стена:
И ты идешь с работы обратно уставший и злой
В место, где тебя уже давно не ждут - домой.
Там ничего нет. Нечего пить и нечего есть,
И лишь карандаш и бумага - это все что есть.
Свою ярость и месть в этом ты и выливаешь.
Только это твое и ты об этом подозреваешь,
Хотя боишься признать и почувствовать себя никем,
Ведь ты и так никто, для всех, среди этих стен.
Тогда просто садишься и пишешь то, что нет силы признать,
Воли сказать не хватает, а контроль пропадает.
Это имеет власть над тобой, да ты еще и слаб,
И тебя уводит куда-то, в иной мир, где ты СНОВА РАБ.

[3 куплет]
Понял? Даже в мечтах ты лишен свободы,
Даже твои сны как и ты сам голодны...
Разве нет? А чего ты вообще в жизни добился?
Бросил сети, поймал бедность и тут-же усомнился
Что властен над судьбой, что властен над собой,
Что властен над душой и телом,
Что властен над реальным делом... Хотел белым мелом
Расчиртить квадраты, как в детстве это делал?
Ни хера! Ты и я родились не вчера.
Ну и что с того, что твоя одежда вся в дырах.
Ведь это твоя одежда! Ну и что, что в доме холодно и сыро,
Ведь это еще все-таки твоя квартира.
Твоего мира список не меньше чем любого мира другого.
Твое слово по-прежнему и всегда - ТВОЕ СЛОВО!
Правда лишь пока ты осознаешь свою власть,
Ты не упустишь, будешь держать в руках свою часть.
Я ВЕРЮ В ЭТО. А ты такой же, с таким же клеймом...
Теперь пришло время вам назвать этот текст дерьмом.


Ну и чего? Дерьмо это или нет?