Веры лишённый... не в меру наивен,
Под ливнем промок и ветром простужен.
Голову кружат жёлтые листья,
Уложив свой ковёр на старые мысли.

Комок, в мятом теле, ноющей боли,
Осеннее небо серой краской залили.
Там ещё есть поздние птицы,
Но их крик не разбудит хмурые лица.