жизнь моя как сырое тесто,
Врядли кому-нибудь будет интересна.
И вместо того чтоб думать о завтра,
Пишу эти строки, быть может напрасно.
Для баласта слушаю мысли под бит,
Существую как отделенный вид.
Один в зиме, ветровка греет скверно.
Равномерно, мурашки разбегаются по телу.