Последний день лета двадцатиоднолетия,
осень уже постучала в окно.
Намедни бронь света пробила апатия,
сольная партия немого кино.
Панораму разлиновала вода,
едва я успел выйти на сушу.
Нехотя ноздри тянут О2,
пру по Тверской игнорируя лужи.
Шляпы зонтов – гнилые грибы,
темные робы, бледные рожи.
Осень, похоже, заштопала рты,
и мне говорить выходит негоже.
Двину к метро, докачу до квартиры,
буду курить и молчать в потолок.
А за окном закат тлеет над миром,
выпью за лето на посошок.