GordonFreeman-newbattle1-round1

Температура за минус тридцать,
Зима. Укрыло снегом наши лица.
Под крылом не той птицы,
Не той рифмой сомкнуты строки,
Не той веры появляются пророки,
За карикатуры отбивают роги..
Бегите мои ноги прочь!
Но нет дороги. Ночь
И цель размыта,
Прицел поправь, в районе трёх часов
На ветер. Деньги не купят и не продадут мечты,
Раскрыты карты, в цвете утренней зари
Замри, взгляни на небо: гаснут звёзды
От моих вздохов,
Я эхолов,
Несказанные кем-то строки забираю,
Впрок мне. По магистрали в оба направленья,
Иллюзия движенья – бег в колесе, на месте, белки..
Все в западне от самого рожденья
На Западе такой же климат,
Тот же воздух, свободный, оттого протухший, затхлый,
Всё есть, новаторством не пахнет,
Идеи не находят воплощенья, тухнут, гаснут.
Душно. Свобода слова – сказанное тобой ничто не значит,
Заметят если даже – поймут иначе,
Тут пишут только то, что надо слышать, нужно,
И либо ты послушно служишь, либо - …
А ты хотел нового