Снеговики из белых тел,
Сухая кожа, снежный мел.
Граненое лицо творца,
Что ж получилось, нет лица?...
Ни у кого, кроме него.
Жизнь коротка? Да ну, ее…
В пустую, просто говорить:
«Не надо думать, надо жить»
Любить выходит бесполезно!
Плод счастья был, но снова треснул.
И так беспамятства взирая,
На облака, в предместье рая.
У края поджигать записки,
Что в письмах вклеенные списком,
Что в крохотной улыбке диска,
Две капли яда для туриста.
Повисни, на трухлявой нитке,
Я распродам твои пожитки
И пламенем сгорит свобода,
Ты добровольно принял роды.
Из ненавистной теплой ткани,
Прикрой глаза, целуй губами.
Глотай дарованное чувство,
Создатель, здесь твое искусство.
Но тускло в гневе размышлений,
Когда в задачах, нет решений,
Когда внушение, бессмертно –
«Разбейся в том, что непомерно».
Я понимал, что лица меры,
Безмерны с верой и без веры.
Что вверенные тверди эры,
Внутри одной беспечной сферы.
Краски – серо. Пополам,
Я кинул грамм, на радость дам.
Я спал в цветах, плывя в туман,
В капкан к безвременным Богам.
И был такой, а стал другим,
Но мир, увы, необратим.
В бессоннице, реальность снов,
И я потух, в сумбуре слов…

…но свет не нов и он погас,
В назначенный закатом час.
Последний сон, последний такт,
Я видел смерть и видел мрак.