"Прости" - летело в него вслед за камнями, и он упал, сраженный не столько болью, сколько нелепостью. В глаза въелась песочная пыль, а кровь смешалась с землей. Им быстро надоело, потому что он никак не сопротивлялся, и они ушли.
"Прости" - и не было в нем жалости и раскаяния. Дрожащие пальцы загребали землю, он пытался подняться. Им было куда идти, к семьям, пьяным улицам и надуманным проблемам, а ему - нет. Но он пошел, подволакивая правую ногу. Скорее от того места, где еще слышал свист и шум "Прости". В рваной одежде, заросший щетиной, от него шарахались даже города. А может, это он выбирал дорогу подальше от людей. Если бы началась война, он бы и не заметил. Или не придал бы значения. Люди не могли смотреть на него, так он был далек. И в спину летели камни и брызги ярости. Он опять падал, ждал боль, вставал, собирая черные куски злости, и шел дальше. Никто не слышал от него ни слова, и "Прости" летело в спокойную тишину его глаз. Они уходили и забывали, а он знал, что в конце пути всех простит.