Вскипало серебро на солнце... Падали веки...
И в пыльных лицах незнакомцев прятались лекари...
Запах душности или душ чертил тушью и рушил...
Горящий свет в окнах шторами приглушенный...
В ужас своих стихов прятались мы, как в крУжева...
На остановках не было птиц... Лишь ветер...
Шептал что дети любят снег и рвал пустые клети...
Гляди, фонари давно уже небо лучами метят!
И кто ответит, где черно-белая мечта Иисуса?
Где ровный пульс и куда делась карта с курсом?
Мы меняли подчерки и жгли стихи в зрачках неизвесных...
Метили сетями карту России точками на местности...
Безвести пропавшие сны возвращались к вечеру...
Трясутся плечи - это просто грусть воском лечит...
Или это свечи просто жгут пары дыхания? Или это мания?
Разьве это было ранее...
Приобретение имуннитета вечерних порезов и лезвий?
Зима нами не брезгует, и доводы вполне веские...
И мы нырнем снова в духоту своих комнат... Как в омут...
Ведь наши тетради хранят в себе три сотни поводов...

Спроси у бога, где парады и карнавалы...
Черти в тетрадях кровью алой... Но и этого мало...
Играла зима на клавишах снежных проклятий...
И мы возвращались в духоту комнат опять...

Небо ответь, когда минуты станут прежними?
Верни осеннюю одежду на деревьев внешность...
Верни надежду в глаза иконописцев... В храмы...
Зашей наконец раны... И выключи этот джаз странный..
И серебро вскипало, как и ранее... Чертило контуры своими гранями...
Когда в печаль играли мы роялями в Таллине...
Фотографии Талькова... Саксофон в бредовых нотах...