Тот лист бумаги что шелестит в душе,
Чуть-чуть помятый, малость пожелтевший,
Разорван был и яростью горел во мне,
Он был потерян, но в тишине приют нашедший.

Над ним в безмолвии кружили стайки строчек,
Кусочки слов спускались вниз к нему,
А он лежал в тиши, был смят в пустой комочек,
Но тихо раскрывался, стихами освещая темноту.