Он правилен лишь раздавленный
в этих камерах дышит пеплом
с нами, а мы пламя, мы листами
пригвоздим его сами к тому, что блекло...
этим пеклам не ставить клетки нам
весом телеграмм заочно, ночью
точно восемь грамм сидят на местах
прочно, избирают меня порочным,
склочным, сложным. Меня итожат,
сочно греют в цвете мебели эти стебли,
распиная степлером сцепленным с кожей
сложенного с историей чужой болезни.
стонем болью с новой гримасой
счастья. Столь ли стоят эти слёзы?
Сдёрнут флаг из тёмного каркаса
классик платков задумчиво-серьёзных.

...Где же жизнь, её дыханье, топот,
Вопли, плач детей, их смерть и смех,
ропот толп?!... Остался лишь шёпот:
"Взгляни наверх..."