WTF (Whiskey Tango Foxtrot) Alvira Traveller
Когда закончились краски
Густо намазана ночь на поля Айовы.
Купол июльского неба одет в лиловый.
В зеркале тьмы прорисованы наши лица.
Ты - сочетание нежности и убийства,
Пыльных просёлков, где в небо ползёт дорога,
Дыма и пороха, музыки и порока.
Видишь, над нами висят бестелесной калькой
Полупрозрачные призраки Дексфильд-парка.
Солнце восходит, вплетая лучи в подпругу.
Стадо раскрашенных пони бежит по кругу.
В этом кольце неизбежности мы покорны.
Всадник не спешится. Мы не сойдём с платформы.
Мы неделимы, и лучшего сна не надо.
Смерть, умиляясь, напишет о нас балладу,
Тонкими пальцами перебирая нервы.
Круг замыкается.
Ты проиграешь
Первым.
ЕрмолинЧо
В свете неоновых ламп
казалось страшным всё.
а то, что не касалось
моих тревог и ног, идущих по тропе,
как в амстердамских окнах,
светом трубок стало -
лиловым заревом аргоновых огней.
о них написано чуть более чем надо.
мне заплатить у жрицы за сеанс -
на два часа
стать псиной из солдата,
почувствовать
чем дышит генерал.
он на войне глотал в окопе воздух,
боясь однажды проглотить свинец,
и с тощей, неповинной мордой
лишь повторял, что все имеет вес.
но жизнь, что звезд схватила больше,
на деле не становится важней,
и бабочки эффект имеет почву.
жаль, солнцу наплевать. оно пришло гореть.
отсюда и количество возвратов,
повторных посещений злачных мест.
как ни крути, рутина горьковата,
и тяжелее
с каждой ходкой крест.
так в отражении и беса не увидишь,
покуда не проклюнутся рога.
и если в унижении есть сила,
то фею будет мучать генерал.
Ты Ква
Палитра чувств
Зачем тебе оранжевый парик?
Лови волну, оттенок, звукоритм.
Бинты Готье — и те точней по цвету.
Твой цвет, Лилу, он словно долгий крик,
который должен рваться изнутри.
Грозящую затмением планету
пронзит ли луч? Он пятый ключ, Лилу.
Длина волны физического спектра
важней, чем фантастический new look.
Лелей же противоположность смерти.
Твердь, воду, воздух, пламя ли, Лилу,
слей воедино, выплеснув — люблю,
люблю! И облекая жизнью слово,
ты выдыхаешь чистый белый свет:
он переходит в ультрафиолет,
а в космосе становится лиловым.
Ink Visitor
Белым мелом
Мне было холодно
И скучно.
Бой часов
Со звоном чайной ложки разносился
По черепу, как будто
Изнутри.
Зима тянулась.
Давили стены, пол и потолок,
Сжимали грудь -
Ни выдохнуть, ни сдохнуть.
Но мне хватило сил
Открыть окно
И выйти.
Осталась на асфальте гематома,
Лиловая, уродливая клякса.
Ее из шланга смыли -
Но след
Асфальт хранил,
Как старый фотоснимок.
Весной один докучливый мальчишка
Стащил из школы белые мелки,
Нарисовал мне нос, глаза и уши,
И до ушей
Раскрытый рот
В безмолвном крике.
Мальчишка был доволен.
Я смотрел,
Как мел крошится в пальцах,
И думал о погибших аммонитах,
Расплющеных промеж тысячелетий.
Я представлял могучих динозавров,
Величие и дикость их заката -
И был средь них.
Пока не прикатила,
Бурча, как трицератопс, поливалка.
Великое со временем мельчает.
Растут одни
Беспутные мальчишки,
Воруют мел
На входе в Кайнозой,
На выходе о том
Не сожалея.
Дарья Христовская
Инструмент художника
Вот тебе фотография из
уголка Полустанки,
где луна точно кот-блюдолиз
Перед плошкой сметанки,
Свет еë, не сводящий с ума,
Не отпугивать чтобы,
Лижет, лижет пустые дома
и большие сугробы,
Сукровицей сочится из дней,
Им нельзя не прельститься,
Будто мы неподсудны пред ней,
А она не истица.
Будто свет еë не мастихин,
А лиловая жица,
И мелодия не на стихи,
На холстину ложится.
Время, время уехать и нам,
обвиненным облыжно:
К невозможным другим временам —
Там и время подвижно —
Там жилые дома и трава;
вслед луна-одалиска
мечет косточки из рукава:
на тебе, подавись-ка.
Брянск Север Замудрено
Инструмент художника.
У настоящего художника и без кистей рука горит, как и настоящий повар всегда наготове отведать без мяса шашлык.
Он всегда в опасности, в каждую деталь всматривается.
Я сказал это не шутки ради, ведь он людей спасает в режиме пьяной беготни, тут нет связи, просто выходные.
Как говорит мой дед: "рисовать может любой, а смелости хватит не каждому покрасить стену чёрной краской",
Только деда у меня нет, и не появится, и вообще неправда, не верьте автору.
Творческий поток сегодня выпал на щеках багряным Румянцем, учёные считают, что это тайна организма, но мы расскажем всё!
Из картин у меня дома только магниты на холодильнике, они красивые, но не более, чем декорация.
Из художеств у меня лишь язык, до невероятности развязанный. Выходит, что речь моя - единственный инструмент, которым я орудую в битве и на холсте, его хоть и нет, но он воображаем.
Керринг
Когда закончились краски.
Зеленый полусумрак стен, багровый свет лампады
Сидит поэт и сочиняет новую балладу.
Но что-то муза не идет, пошел слог некрасивый
Эх, как назло еще к тому закончились чернила.
Спустился вниз, спросил портье, проклятье, тоже нету.
Опять читать никчемную советскую газету.
Фу, что за пошлость, что за стыд, обычная вампука.
Да этот текст же невозможно прочитать без скуки.
Аж разболелась голова, нельзя без анальгина.
Ведь там очередной памфлет о гордом славянине.
Ну что ж, довольно, нет чернил? Сойдет и кровь за краски.
Один хорошенький надрез, и хватит аж на пасквиль.
Жаль иссушить себя нельзя, отдаться полнократно,
Быть может жизнь тогда моя не стала б заурядной.
Но впрочем кончим, как и стих, так и страданья эти.
Всего то надо, взяв петлю, привстать на табурете.
Давно рассудок помутнел, веревка горло сжала
Остался лишь последний шаг до мрачного провала.
оказия розовых очков третьего ока Саурона
В свете неоновых ламп.
Забей на солнце, сын-сова.
Будем под техно танцевать.
В любом положении багряной звезды.
Не смотри в глаза, всё равно здесь дым,
И он скажет почти всё за нас.
Какова такой жизни цена?
Чуть больше чем ноль, я же не меценат.
В этом свете увы, не согреться, но ламп
Нам хватает, чтоб не парится и впаривать продукт
Всем потерянным, но главное - без палева, братух.
Какой тут ветер перемен? пацан бы шмали чуть подуть
Цветы под фиолетом вот моя аппаратура.
Здесь всегда светло и весело,
Печаль в ебале бесит.
Мы худые, но все с весом.
И под впечатлением песен
Лезем на стены без лесен-
-ок.
Ты не знаешь кто такой Тупак?
Это наш бог.
Голубой ОтрядК(отякова) Слепой БУХАЮ
Когда закончились краски
Для дальтоника всё раскраска,
Он пытается заполнить пространство, пусто́ты
Ведь когда-то он пытался запомнить всё,
Сейчас он помнит небесный и только
Цветные сны ему режут глаза
Режут в салат
Он жмурится так будто он слаб
И да, быть может он просто устал,
Но он едвали даст волю слезам
И он не мечтает о синьке, а пьет о небесном
Вечерами читает молитвы о прозрении или о вечном...
Летаргическом сне
Пробует притвориться художником - голодает
Он забывает о красных листах календарных
И клинический смех в голове тараканий Холи
Он режет серый хлеб не подозревая что он чёрный
У него мало опыта в Твистер
А всех проблем судьбы не закрасишь
Но с сигареткой укутанный в свитер
Ждёт когда заполниться картридж
МЦ ДВЕ МОЛНИИ
Инструмент художника
Есть у меня один друг загадочный
Звали его Котяков мне кажется
Он был художник очень особенный
Делал такое даже если не вмажется
В его арсенале инструментов целый вагон
Такой коллекции позовидует белл дельфин
Охарактеризуем эти предметы словом джагон
Вы не поверите, их там целый магазин
Но есть один любимый инструмент у димы
Огромный фаллос небесного цвета
По себестоимости он просто неоценимый
Врядли вы ещё найдёте такого самоцвета
Откуда у него такие богатства?
Это всё реклама фабума рекордс
Покровский бульвар, 14/6, Москва
Лучшая студия записи века
твой ded inside
В свете неоновых ламп
люблю ебать разные объекты
тахту зарезал до смерти
я смотрю на свою сперму
в ультафиолетовом спектре
Цвет тахты - небесный, что мне нравится
А может фиолетовый, какая разница
Не будь тут тахты - выеб бы задницу
Так что не возникай, моя проказница
МЦ АББАсрался
Палитра чувств
Какая нахуй палитра чувств
Во мне пылает лишь ярость
Все эти ваши текстовики
Лишь тупые пидорасы
Какие то нахуй темы пиздец
Ещё и цвет вам нужен небесный
Вот вам метафора вы стадо овец
Я ваши рифмы в рот ебал
Репин во нормальный чел
Хуярит крутой репчик
Всех отсальных можно назвать пчел
Ведь они сбежали из би муви
Пиздец говно жопа моча
Мц аббасрался на ваш форум
Я не то что бы не умею молчать
Но я люблю смотреть порно
ОТРЯД К НЕ СДАВАТЬ ПОЗИЦИЮ
С ХУЯМИ ИЛИ НА ХУЯХ
ЭТО НЕ ТЕКСТ
ЭТО МАНИФЕСТ
Дуэт имени А. Новиченкова и А. Морозова Александр Шоуа
Когда закончились краски
У моей Полины лилии цветут в саду,
В «цветах» любимых мы шизим за Раменский «Сатурн»:
Сегодня Кински отобьёт, а Рогачёв закатит!
После: полёт - в такси - и наши щи в кровати.
А в понедельник лень с утра - с мешками под глазами:
На ней - лиловый сарафан, вместо улыбки - камень,
Я - как запаренный мудак, надевший плотный свитер, -
Вся электричка без следа от цветовой палитры.
В вагоне вырубился свет, «рабов» накрыла темень:
Сгорела «лампа» - её нет, где инженерный гений? -
Нас не согреет цвет тепла – его никто не будит,
«Сердце в заплатках» на руках, покойся с миром, Грюндиг.
В саду Полиночки моей цветов я наберу букетик,
Быстрее солнечных лучей я мчу к ней, сотрясая ветер.
На мне - любимый её цвет, узоры из кривых линий,
Я у могилы тот букет оставлю для моей Полины.
Виктория Талышинская
Инструмент художника
В стране пломбира и убитых квартир
На Балтийскую 4 заехал артист,
А тихий мальчик лет десяти
Ещё не узнал, как ему не фартит.
...
Прости,
Мне нужен лиловый свитер,
Флакон одеколона «Шипр»,
А так же ваши гроши.
...
Достав топор из широких штанин,
Безропотно молвил «Откройте, Мосгаз!»
Минуту спустя в жилище проник...
Свет в глазах мальчика тут же погас.
...
Своим шедевром горжусь -
Тридцать рубящих ран!
Топор предпочесть ножу -
Это мой путь самурая.
Егор Булаткин
В свете неоновых ламп
Лиловый квартал в свете неоновых ламп
Бетонный квадрат, не нов и горбат,
Вокруг блуд и разврат, вино, наркота.
Здесь находит свой рай каждый сломленный раб,
Шерудят по углам словно стаи собак,
Тут как в райских садах распускается мак.
И остатки семян зажимая в горстях,
Кто-то пляшет уже у себя на костях.
Здесь всем нужен хозяин, иначе никак,
Словно обруч сжимается на черепах.
Кто-то ищет себя, кто-то прячет свой страх,
Но для всех уже пройдена эта черта...
ДуСТИЛ Veta1
Когда закончились краски
И хоть мы не общество акварелистов,
Но со мною ZhigaRams и Иосиф Ристен.
Передо мною полотно, но нету красок
Пойду на охоту, Николай Некрасов.
А ваша команда без вкуса, будто конфеты по рублю,
Я вашу тусу на мелкие кусочки порублю.
Ваше время настало в красивый лиловый закат уйти,
А мне нет смысла, будто миллионеру за МКАД идти
Добраться до финала — наша рэп-миссия,
Каждый в нашей команде тут — рэп-мессия,
Скоро будет здесь рэп-месиво,
Правда наши визави тут - рэп-бестии.
Посмотри, полотно уже не белое.
Ты бы видел себя, у тебя лицо - оробелое,
И это не сказки, от нас не услышишь ты ласки
Я буду рисовать твоей кровью, когда закончатся краски
Иосиф Ристен
Палитра чувств
Я давно не складывал из букв свои строки
и давно никому их не посвящал.
Город.
Осень сухих водостоков.
Вечер. Набережная. причал.
Рука к руке.
К шагу ровняется шаг.
Красная помада — в дым.
Фонаря остеклененный шар
кажется нам седым.
Зеркальных гор стальные скалы.
Цинковый бокалов звон.
Чтобы ты не сказала,
я каждый раз заново
влюбляюсь в твой тон.
Здесь не будет стен,
мы с тобой не Берлин,
мы уютный лиловый Рейкьявик.
Скоро выпадет снег, и тот магазин
будет вновь ослепительно ярок.
Скоро выпадет снег.
Снег растает,
чуть-чуть потерпеть, и море.
Много красок, почти что палитра чувств.
Моя рифма не перестает быть рваной,
ты самая красивая из искусств.
Изумрудная бронза глаз.
Поцелуем прерванный смех.
Обещаю без лишних фраз,
ты будешь самой счастливой из всех.
ZhigaRams
В свете неоновых ламп
В свете
неоновых ламп,
в закат,
в окружении голограммных
лиловых свечей,
сидел усталый
пират,
перебирая в руке
последовательность
запчастей.
Меняя флеш-карты
в электронном
мозгу,
капитан проецировал
воспоминания
на стену.
Вот впервые
марсианский песок
прилип к сапогу,
пал гарнизон Юпитера,
вот поцелуй
с королевой.
Черные дыры и
золотое свечение звёзд,
лазером Гвардии
выбило глаз.
Капитан взбирался
на металлический
карабельный
нос,
и, созерцая квазар,
отдавал приказ.
"Космос вечен, человек, как мне видится, нет" —
пробормотал старый Флинт
невпопад,
отключил проводок
и остался надолго
сидеть
в неоновом
свете
ламп.
Все в сборе.
ДуСТИЛ.
Я себя не прощу, если в отборе
не скажу, что мы пришли сюда делать стиль.
P.s.
Полуночный хуй не умеет судить,
видит текстовый бог.
Он проебывает окончания, теряет нить,
не судейство — сплошной флешмоб.
Раунд.
Простоквашино Дядя Тая
Инструмент художника
Здесь не серые стены, а бескрайнее небо-море
И плывут не линкоры, а мирные корабли.
У меня в рукавах миллионы таких историй,
Мне бы только в рукав мою кисть или мастихин.
В этот белый рукав не влезает никто, ничто и
Предательски память, что вывалилась на пол
Разлетелась на дни и ночи, секунды-сколы
И была сметена в чужой суповой набор.
Мой сосед, мне по факту теперь уж скорее плохо
Что ни ночь - меня разум тянет опять ко дну.
Я стою над тобой разрисованным скоморохом
И дышу, и дышу, тяжело над тобой дышу.
Ну а утром я расскажу тебе про просторы,
Что скрываются за замками больничных стен.
Тыщи огненных роз, а не карета скорой,
Послушай меня, художнику всё ж видней.
Пёс Степан
Белым мелом
Не дождь, но влажненький тротуар.
Слышно молчание в Округе
сквозь громкие крики души.
Дымит в руках недокурок духом нуар.
Струйка развода радуги
скользит под ноги мужчин.
Вопрос что делать, уже не горит -
тлеет отчаянной лампочкой
вместо огненных танго.
Стоя в сторонке, терпя неприятный хрип,
чешут свои язычки о прибавочках
местные стражи порядка.
Знают, что смена закончится позже, а им недоплатят.
А хотелось б успеть на праздник,
к коллеге на торт и свечи.
Не понимают, что же пошло не так у Ирины в вязаном платье.
Что за проказник мальчик
довел до искр в глазах на этой скамеечке.
Странно все это. Не знают, как дальше быть с этим всем,
если просят винить того, кто хранит их и любит, в целом...
Крик. И долгая пауза.
Явно кто-то родится взамен.
"Докуривай, догорает.
Пойдем обводить её белым мелом."
Шайтан Кот
Когда закончились краски
Я не поэт
Что светоч сложных метафор
Я кот на окне
Дождаться бы завтрак
А в обед
ммм..
обед
Хоть брошенный на пол
Я б принёс за него тебе тапок
А поэты..
Они
как по мне — громковаты
В своих честных
от сердца до пальцев неправдах
Те по теме сказали б вот так вот:
Нарисую портрет твой лучами заката
Лживый эти поэты, по мне как, источают запах
Ах, запах.. ло из шкафа
То,
что называют мясо
На слух фигня, а на вкус приятно
Мясо
А ещё иногда мне давали мяту
О чём я?
да уж, огненный запас словарный
Учтём
На консультации с ветеринаром
Хотя
С того раза ещё переноска тепла
Так подумать, я там
день через два
Пробежался б до тебя
да вот
лежать чуть меньше больно
А как двигаюсь, живот
стучит и режет
Спи спокойно
Я будить не стану
даже если посулит сметана
А вообще, заметил, что на самом
Деле
Я
Не голоден
Просто помню
Что поесть
Было любимым хобби
Что весь я
день
Мечтал о корме
А мне теперь
Так холодно
Тк хлдн
почтальон точкин
палитра чувств
утро было хмурое, небо было серое
фразами избитыми начинался текст
что бы вы не думали, не на что и сетовать
я это не выдумал, так оно и есть
и спросил у солнышка - "а куда ты катишься?
к черту на куличики али просто в даль?"
отвечало рОдное, мол, не сыщет капище
что давно граничило у дороги в рай
и не долго думая, хвать его запазуху -
проливалась кровушка, проливался свет
огненное, яркое, нынче не опасное
таяло родимое на ладонях лет.
Глаза бессовестных тов. Тенри
инструмент художника
представь себя мёртвым -
повисни на верёвке,
хоть бельевой,
как эпилептик иэн кёртис,
пока кёртис блейдс оформляет болевой.
представь себя мёртвым
или хотя бы убитым,
как перед боем нейт диаз,
разворачивая новый свёрток.
представь себя мёртвым -
как нежеланный ребёнок,
которого мать кормит только хлопьями
сраного космостарса.
ей и самой ничего не осталось,
кроме стакана воды в старости.
представь себя мёртвым,
как любое небесное тело,
как этот неумелый
неймдроппинг
бойцов мма и певцов,
представь себя мёртвым,
если уже не сдох.
бубль гусман
в свете неоновых ламп
по сетке резаный вокальный хук
гнусавит,
кряхтит рельефными басами.
наверху —
подмигивает деве клубный стробоскоп,
звукоприкладство взято за основу.
с мелодии ненужный лоск был плёнкой сорван,
как трусики, слетевшие на кафель
под трек “al-90 — prohor song”, искусственно состаренный лоу-фаем.
тягучий полумрак подвальный
рассеивают вывески с неоном.
танцуют cyrus’smiley и alen’d’alone —
его лицо мне так знакомо,
в плену небесных и коралловых мерцаний
я созерцаю,
и вижу в позе цапли своего отца.
— скажи, нас музыка связала или сибари́? зачем ты носишь портупею и парик?
старик, ты инфантилен!
диджей включил “steroid dealer”
(в оттенках техно и тэйпхауса порушилась семейная идиллия).
твой образ томный
внутри меня сидит бластомой.
твой сын расстроен,
это ж можно спятить — под светом ламп на кинки-пати встретить батю
саша хэпи
6елым мелом
лай, лай, лай,
пока совсем не сорвали глотки.
пока соседи не вызвали копов.
у кого-то
из нас не сломалась игла.
на вопрос "как дела?"
традиционно ответишь "похуй",
и "отлично" на вопрос "кого ты сегодня со6ралась е6ать?"
парочку новеньких жизней взяли в кредит доверия,
закопали под деревом парочку старых демонов.
о6вели вокруг пальца не мало хороших людей,
что6 потом, под конец, нас с то6ой о6вели 6елым мелом.
медленно
дым недокуренных гильз со6ирается под потолком.
тонким рукам - тонкие сигареты.
мысль проста, если вышел хуёвым пролог,
то и нехуй
планировать хэппи-эндов.
и делать
такие со6ачьи глаза,
мысли выкрашивать светлым,
по заветам,
по правилам.
покажи мне того, кто сказал,
что в раю решётки не6есного цвета
и отдельные
камеры.
мел оказался не мелом.
фен оказался не феном.
мы оказались не теми
за6авными паиньками.
лучшая девочка тайтла
когда закончились краски
сжигать запасные аэродромы
в театре военных действий ставить аэродрамы
на околоземной орбите смотреть дорамы
за деньги любой каприз
никотин приказал веснушки
сиди и смотри в окно
там дворники как скинхеды
в каком-то блатном угаре
ногами хуярят снег
черно-белая пиздорезка
мир такая себе раскраска
за контуры выйти нужно
купить себе сигарет
степбро вырубает бростеп
и давай как зверье ебаться
после деки не будет данса
после данса макабру быть
на улице минус тридцать
ты дурак ты же лижешь космос
агент купер оценит сосны
я к сигам куплю твин-твикс
черно-белая мясорубка
в ней цитаты из касабланки
сыграй это снова сэм
если можно тут вставить слово
то пускай оно будет в цвете
небесные небеса
прометей в твоей банке шняга
в твоей банке не энергетик
прометей мне ответит тихо
все женщины хуета
и не будет как в детстве гнида
группа краски посмотрит порно
нихуя себе старший брат
Некрономикон palata
В свете неоновых ламп.
из лёгких шумно выходит дым,
сегодня мне всё равно, где ты
обзор на уровне ягодиц
годится
будто бы лёгкий бриз
влеченье лечит
мой старый шрам,
забыта нашей любви муштра,
я снова чувствую, что мужик,
кому-то брачные муляжи,
кому-то жить
до утра в неон,
пока ты думаешь: где же он?
вдыхаю звуки, вдыхаю свет,
пурпурных стен и вина завет,
вдыхаю молодость тру девиц,
которых лаской не удивить,
не удивить и щипком за грудь,
рукой на талии и бедре,
им в кайф, что с ними ведут игру,
тебе бы стать, как они, бодрей
но ты закрылась в дыму проблем,
проветрить комнату не даёшь,
ты словно Путин, квартира Кремль,
а я на митинг сбегаю прочь.
postmortem
Палитра чувств.
Не разбивай меня, чтоб вымести осколками,
Не вымещай на мне избыточные, горькие.
Кремация эмоций не остудит голову,
Не унесет на крыльях ветра дар эоловый.
Я потемнело от тоски с света тусклого,
Я видело, что слишком много перечувствовал.
На мне слой пыли - явный знак твоей депрессии,
Я и экран ревнуем, конфликтуем с креслом мы.
Протри меня, избавь от шторма штор задернутых,
Хочу увидеть, что в глазах пурпурных Тор затих.
Позволь мне отразить улыбку и уверенность,
Я помню всё, я знаю, волк ты стреляный.
Дар Эола Одиссею - зефир (сильный ветер).
Тор — в скандинавской мифологии один из асов, бог грома и молний
Золотой
Инструмент художника
Залетай к Золотому
Или от Золотого.
"Здорово, Вова!"
"Здоровый, Вова..."
Вован не любит тянуть резину,
Володя мудрый как батя Зигмунд.
Он деньги жопой не жрёт как Ротшильд,
Но колбасу на куски не крошит.
Пацан конкретный, хозяин слова,
Он жизнью намертво разрисован,
И сам рисует на спинах скрипки.
"Прости, привычка" в ответ на крики.
Не поскупится на комплименты,
Он хвалит задницы и минеты.
"Спускай штаны, мой пурпурный. Робкий?
Ты просто холст для татуировки."
Залетай к Золотому
Или от Золотого.
"Здорово, Вова!"
"Здоровый, Вова..."
Floun
Белым мелом.
со мной всё в порядке, мама,
это мел на моих руках
и лицо я испачкал мелом.
ты чего-то сказать хотела?
зря ты хочешь меня ругать,
мне ведь так-то годов немало,
я по жизни угарный кадр.
и никто не узнает, слышишь.
(ты двоишься в моих глазах)
кокаин, мама, только тише,
не спали мой горящий зад.
не стони, не звони по скорой,
сотни раз видел жизни край,
не умру я сегодня, мама,
белый парус не спустит флагмат,
не свернёт на пурпурный "рай".
ну зачем сейчас эта ссора,
эта ругань с пеной у рта?
я чертей вижу, слышу шорох,
помолись за меня, я в ад.
Аида
Когда закончились краски.
Пурпурная романтика в фужерных берегах
Развоплотилась в матерный ущербный перегар.
Ты льёшь в стакан прозрачное,
Я пью остывший чай.
Дала б обет безбрачия,
Хотела б не встречать,
Но на осколках радуги
Скорбь ранних похорон.
Нас ничего не радует,
Скатились в монохром.
МЕГАЗОРД 
Тарантайло [ИндиGО]
В свете неоновых ламп
Уставший ножик режет
время
Сегодня/
завтра/
вечер/
день/
Сковала участь девку.
Склеют.
Заштопать кожу,
но зачем ?
<над веной наледь
просто механизм>
Дорожка из билетов жёлтых.
Ломает тело здесь всегда.
«Клиент дороже!»
- вечный слоган.
Живёт клинком держа «restart».
По-меньше страсти,
пяный странник,
В её порезах ртутный яд.
Заденешь
в миг твоё сознание,
Поймёт
в порезах смерть ждала.
<тепло сыграет злую шутку
обманом сердце не согрев>
Целует руки,
шрамы служат
Защитой от чужих огней.
Скорей прими её усталость.
Морозы/
Латекс/
Горло/
Кляп/
Закинет таблы тихой сапой.
Изменьщик!?
Нет, пустой карман.
<На бочке ноль>
Бедняга парень,
Казался малость полигамен.
Уйдёт в «гримёрку»
чуть поплачет,
Закончит таблой многобрачие.
Приветствуй мир её сутулость.
Контора.
Эксклюзивный Uber
Ей,
Цвет подачи изумрудный.
Прощайте,
Лизоблюды.
Литтл Стюарт [ИндиGO]
Инструмент художника
Как жаль! Полемика души и тела.
Эмоций карусель закрутит вьюгой.
Бежать в миры фантазий смелых.
Бороться в отражении с другом.
Удачный случай скоро подвернётся.
Мазками резкими рисует счастье.
По плану - светит над ней солнце.
Витает там, где вечный праздник.
Художник пьян. Палитра пышет.
Нейроны заменяют ей поло́тна.
Как долго жить на праве птичьем
Поможет с по́лом данная способность.
Мечтает: домик белый чтоб у моря,
Отпадный изумрудный Бентли,
Метаний ялик якорем утоплен,
Она - начальник добрый, честный.
Икаровы черты упали на картину.
Плохой Пика́ссо вышел из девчонки.
Фантазии размыло никотином.
Но рок пришёл не в розовом, а в чёрном.
Поломаны фантазий кисти с треском.
И принцы оставляют деньги, а не розы.
Звонок отвлёк от не́ги синей резко.
Амбиций механизм остался обезвожен.
На трубке незнакомый виден номер.
Мечта, реальность - Виги, Тори.
Шао Ган [ULT]
Палитра чувств
Ударом плетьми порождается крик.
Сегодня работа на полную.
Заказ оказался безбожно больным.
Девчонка вернётся поломанной.
Стримиться в гортань дорогой пистолет.
Ломаются рамки возможного.
Запомнит момент поларойда освет
Модели на спину положенной.
Целует лодышка худое лицо
Продажной бедняжки без имени.
Кусает заёбаным утром цироз,
Напомнит о торговле выменем.
rotvein [PRB]
Когда закончатся краски
сотни штрихов металлическим грифелем.
голое тело не видно за красками.
рваный узор растушёван. не выдержит
холст её замысел, гневный, не ласковый.
панцирь - решётка болезненных ссадин -
станет её ахиллесовой пяткой.
дрогнет рука и rapir'у так всадит,
так глубоко, что холст будет запятнан
пурпуром, алым, багрянцем, бордовым.
кончились краски внутри, а снаружи
только лишь чёрные волосы, брови,
и изумрудные глазки, кровавые лужи.
Svobodu_Popugau
Белым мелом
Умерла мечта в зачатке, между делом, на заказе
В небе след - полет фантазий, птица счастья пала наземь.
По тропинке из билетов жёлтых, как лимона цедра.
Не друзей нашла - клиентов, и дорогу к новым бедам.
Изумрудный град не найден и Великий в тронном зале
От безделья громко плачет, обездолен и печален.
Был, конечно, покровитель, лысый толстый и противный.
Деньги есть, считай волшебник, ну она, конечно, Элли.
В мире места нет для чуда, все, вконце концов, кому-то служат:
Так при жизни дыркой в теле, после смерти трафаретом.
Для эксперта с белым мелом, став работой в понедельник,
Бросив груз больных смятений, так и стала жалким тленом.
Нона, Децима и Морта Нона
Инструменты художника
Когда беда, обозначив дату,
Ударила в дверь, я была покорна.
Взяла чемодан и ушла с рогатым.
Иконы плачут. Но я не икона.
Мы шли по трупам. Мой спутник грубый
Жестокий шаг впереди чеканил.
Я руки мазала в черном ýгле,
Строчила вязью, крестом черкала
На каждом ломтике мертвой плоти,
И рос как рак мой этюд багровый,
Готовый лопнуть на нижней ноте
Тугой басовой колючей проволоки.
***
В соленой крови живет сырое
Желание выплеснуть, снять, избавить:
В пропахшем гноем культурном слое
Лопатой вырою правду памяти.
Децима
Палитра чувств
По изумрудной коре
Ползет юный жучок-ювелир.
Дикий мир часто бывает гневлив.
Смерть внезапная. Неуместная.
Время к истории приложило стамеску,
Сбрила стамеска гнилую кожу.
Встали волосья травы крупной дрожью
И дотянулись до тухлого неба,
И окружили время, сжавшееся в монету
Не больше хлебной крошки,
Черствой крошки, забытой возле буфетной ножки.
Время пыталось скрыться путем гравитации под собственным весом,
Но я, размочалив фунт плоти в кнут,
Мышцей кровавой стеклянную талию обмакнув,
Повесила часы за самое тонкое место.
Морта
Когда закончились краски
Песка и снега! Слез и песен!
Я вам несу благую весть:
Нас ждет голодный год.
Отцовской плетки запах пряный,
Сестры болванчик деревянный,
Святой молитвы жирный голубь -
Все зев поглотит бессловесный
Под монотонный скрип зубовный.
Рассвет горчичный небо смазал.
Марс облетел томатом красным
В вечно пустую прорубь глаза
И в черный ил послушно лег.
Стервятник тело ковыряет.
Раздавлен шлем. Доспех дырявый.
Последний череп языком упрямым
С бесплодной глины слизывает лед.
ЛГБ ТО ИндиGO Ploto Fertu
Инструмент художника
Цвета на палитре мешаются с виски,
Художник ночами не спит.
И в поисках темы теряются смыслы,
Сжигает себя изнутри.
Детали рисунка обводит глазами,
Но главного нет на холсте.
Среди терракотовых чистых пейзажей
Любимой его нет нигде.
В попытках исправить рисунок испортил
И образ не смог возвратить.
Оттенков художник испробовал сотни,
Но нет в них оттенка любви.
Сложил он приборы, забыл о надеждах,
И лёгкие рвал жгучий стыд.
Но автор не смог без любимого стержня,
Его инструмент - это ты.
Fanjke
Когда закончились краски
[Письмо к доктору №1]
Сытый мальчишка с инязом.
В жизни картина без красок:
Вымпел, ком, видел билайна,
В мире нет мира – беда, бля.
Я устал писать о высоком!
Просто хочу погрустить –
Голод меняю на холод
С парочкой рифм.
Аритмия в тексте и жизни,
Двойные смыслы везде.
Что впереди? Ишемия?
Сука, я снова в пизде.
Всё серого цвета?
Всё серого цвета!
Всё серого цвета...
Всё се-ро-го цве-та.
Когда закончились краски?
Вчера! Я пил и курил!
Как так закончились краски?
Не знаю. Помню, круги.
Под глазами.
Такое сказание.
Нет мотивации к завтра.
Терракотового цвета кровь,
Мобилизация эритроцитов -
Они свернулись. Курс задан.
Меня дней подвёл цветокор.
Ром, виски, портвейн...
***
Жизнь – окна, мы в ней косынка.
Недопоэт.
Палитра чувств
Я бы написал на асфальте о любви,
Белым мелом бы обвёл всё, что было, и погиб.
Я не стал бы находить допустимый компромисс,
Но загнал себя в тупик.
Терракотовый закат мы не стали бы встречать,
Не горела бы одна черно-белая свеча.
Не добила бы меня темно-серая печаль,
А забрал к воде причал.
Перестал бы я бежать через призму перемен,
Не восполнила б душа фиолетовый пробел,
Не сводил бы каждый шаг исключительно на нет.
Мозг оставил на стене.
Если бы все «бы» я из мыслей удалил,
То к тебе бы я привык и построил новый мир.
Но палитра ярких чувств не оправдывает риск,
Я испачкал чистовик.
Martiana
В свете неоновых ламп
В свете неоновых ламп исчезают грани;
Шоты сменяют друг друга и цвет лица,
Каждому хочется выхлебать всё до дна,
Щёки пунцовые, смех бесконечно манят.
Всё опостылило. Платье жжёт жизнь под кожей,
Я на танцполе, а в венах искрится ток.
Как и всегда, у любви предрешён исход,
Каждый из вздохов – как кредо, что нас корёжит.
Мир утопает в объятьях багровой ночи.
Счастье опять загнало до небес тариф.
Нам бы решать за любовь и за нас самих, -
Так не бывает. Мы в праве лишь всё закончить.
Платье, и шоты, и ночь не спасают тоже, –
Нас обесточил и выжег бездарный круг.
В страстном макабре мне некогда знать минут,
В жизни мне некогда знать на тебя похожих.
Курс у любви будто доллар и путь тернистый.
Мне не хотелось бы просто профукать жизнь;
Только без клуба на миг не смогу забыть
Любящий взгляд в терракотовом цвете искр.