ИСКУССТВО Единорог Проститутка
Инструмент художника
Приоткрывая завесу мира иллюзий,
На сцене вы увидите палитру, как люстру.
Ослепительный свет и в зале одни крики.
Проблема в том, что никто ничего и не видит.
Свет изменился на меланхоличный лиловый -
Цвет всех глазок изменился на чёрный.
На сцене стоял деревянный мольберт
С полотном, точно первый снег в декабре.
Зал наполнился смехом и грустью,
Было не отличить бред от безумства.
Это был показ инструмента искусства,
Что порождает в марионетках чувства.
Карцер
Палитра чувств
Измученный и серый мир,
Но иллюзорный и прекрасный.
Встречаешь грязный мутный ил,
Как каждый новый грустный праздник.
Красивых масок круговерть,
Столь лицемерных и ужасных.
Любое чувство просто цвет:
Лиловый, чёрный, может красный?
Злость, радость, боль и грусть-
Всё вместит сердце человечье.
Хрупко как роза в хрустале.
И лишь любовь оно не лечит.
Осенний ржавый рваный лист
Вновь упадает на лужи слёз.
И человек в душе несёт
Палитру чувств, что ярче звёзд.
_theladyki11er_
Белым мелом
Белым мелом на асфальте рисую я жизнь.
Оживают рисунки, мелок ровнее ложись.
Появляется девушка будто из сказки:
Такая настоящая без какой либо маски.
Ты до конца будешь моей половинкой.
Мы как пара кусков того старого снимка.
Боюсь оставить тебя хоть на пару минут,
Опять в сообщениях этот грёбаный флуд.
Дерзко ходим по улицам в лиловых панамах,
Кто-то чилит в Нью-Йорке, а мы где-то в Самаре.
Это дикое солнце палит нам прямо в глазки,
На поле стою и рисую мелом раскраски.
Почему же так в кайф я любитель пожить?
Любил только тратить, не умел дорожить.
ФЕНДИ
В свете неоновых ламп
Шёл по проспекту старик и зашёл в переулок.
Внезапно головою поник, ведь увидел рисунок,
Как человек в чёрном пиджаке сидит напротив,
И что-то в рукаве у него сверкает вроде.
Старик не растерявшись подошёл к незнакомцу,
Предложил ему помощь: "Давай, вставай, хоть пройдёмся".
Но тот засунув руку в рукав, достал таинственный предмет -
Эти очки в золотой оправе имели лиловый цвет.
И некто в чёрном попросил их надеть.
В свете неоновых ламп старик увидел тот бред,
Тот ужас, что таил в себе тот мир грустью осадками -
Это было похоже не на протест, а уже на апокалипсис.
Люди взбунтовались, ведь отравили самого гадкого,
Но очки он снять уже не смог, так как это была реальность...
Долбоклассники Sevrukobyl
Когда закончились краски
1997 - год огненного петуха, он рисовал людей кистью:
Жёлтым - азиатов, блм - негров, коричневым - текстовиков.
А когда закончились краски, он нарисовал программистов-лохов.
Говорят, они серые и ходят в одном и том же, как Ёлка: зимой и летом одним цветом,
И не на новые кроссовки тратят аванс,
Но, когда у них спрошу: "про что думаете?", ответят: про Vans (Прованс).
Всё уже давно придумали до них, ни у кого нет оригинальных идей.
Появилось что-то новое - значит украл у своих, прохиндей.
Но вы даже не крысы, вы - лемминги, программисты.
Живёте одни, заканчиваете жизнь самоубийством,
Когда у вас кончаются краски в ксероксе.
Мы с ними - как самолет с Анной Карениной.
Как-то меня заебала Москва, и я выебал Ленина,
Который ненавидел царей, как я ненавижу леммингов.
А ты любишь всех зверей, ты бы от них беременел.
Пока что тима не в сезоне, но даже это временно.
Ультраздравый
Белым мелом
Мой напарник Push King - не как белый Мел Гибсон,
Скорее как белый Майкл Джексон, хотя и не был поп-королем или поп-принцем.
Считаете, что мода на бэдбарсы ушла, как от медленного льва антилопа?
Это будет не ложка дегтя, это чтобы разбавить болото.
Этот лох как-то пытался снежок слепить в минус десять.
И уже много раз давал этот делбик трогать свой пинус Петям.
Зову его фанат караоке:
Он любит петь/Петь орально.
Здесь будто бы финал Кариоки:
Его ворота распечатают миллениалы.
После того, как на уроке расологии нарисовал нигера белым мелом,
Обжегся огненным пердаком учителя, чуть не простился с бренным телом.
Он настолько тупой парень,
Что на поле пасёт камень.
Долбокони его хвалят.
Лох за стольник насрет в храме.
Он в рассольник кладет драник,
Макароны с икрой варит,
Чтобы после понос сразу.
В опиоидах он шарит.
Долбоголубь, обсос, калич.
Котсексуал
Палитра чувств
Из геенны огненной пришёл сексуальный кот.
Будет не мордобой, скорее мордоворот.
Говорите что Ультраздравый - крутой? Отвяньте:
Он крутой (crew toy), потому что игрушка для своей команды.
Расстрелял бы его, как в Хотлайн Майами.
Это мой ненаписанный альбом, it's my Amо.
И это мой идеальный мир - моя палитра чувств:
В школе не учил уроки, не читал по литрачу,
С пацанами после школы пропускал по литрачу,
В 13 лет им говорил: "Пали, дрочу",
Уже в 17 я показывал полип врачу.
Он мне его гормонами коней полил,
И вот - хоть я не дед Макар, но жду улыбок от кобыл.
Намерен залететь в сезон, зови меня Sevrukobyl.
"Если б не панч про Ёлку, у Севрукобыла даже были бы шансы на сезон".
Так сказал Push King (с панчем про йободром).
И хоть он думал что он точный острослов,
Он не король ударов, он - король толчков.
Для него экс-таз это жопа бывшего.
Я в команде буду в роли мозга высшего.
Push King
Инструмент художника
Зачем в команде этот моральный дятел Ультраздравый?
Он такой тупой мэн, что переключает пультом браузер.
Он думал, что выдаст, как мем the niggest, шедевр.
Но по итогу текст просто the biggest shit ever.
Он разжирел, как свинья, но не потому что обмен веществ отвратный:
Его звали все крысой, и он поставил целью весить тысячу тонн, как Ratte.[1]
Он бы не придумал следующий панч за целый день:
Он так туп, что думал, что мордобой это рэпер Фейс.
Но раз уж Фейс мордобой,
То повернув его задом, мы получим йободром.
И пусть я безпейсовый гой,
Но я смог в вонючий палиндром.
Мой инструмент художника - нейросеть пятого поколения.
Как-то меня заебал "Один дома" и я выебал Кевина.
Огненный флоу - не потушите бассейном.
Обожаю леммингов и ненавижу гремлинов.
1. Ratte (нем. «Крыса») - проект немецкого сверхтяжелого танка весом 1000 тонн.
BLC
В свете неоновых ламп
Посмотрев на обломки души потускневшей, не каждый поймет:
То, что видим в текущий момент ведь совсем невзрачный полет.
Если вдруг ты захочешь в дневник эти мысли внести сгоряча,
То и выйдет, конечно, не чистый ведь стих, а печать.
Но попробовать стоит, ведь хочется очень дарить свои сны
Тем, кто сможет понять их и кто не боится весны.
Ну а после не думай, что станет полегче тебе.
И не думай, что лучше доверить беспечной судьбе.
Мимо дома проскачут без лая домашние псы,
Либо огненный голубь расплавит неталые льды.
И знакомый тот вкус холодов вдруг нашепчет в окно,
Что пора уж все мысли оформить, как прежде, в блокнот.
Свет неоновых ламп не осилит согреть даже граммы воды.
Но, быть может, души закрома в холода не бедны.
50 оттенков галоперидола Нейролептик
Белым мелом
Грузятся мысли...
Застыли на школе:
Доску намылили, Миха и Толя,
Мел у учителя больше не пишет,
Тихо хихикают сидя как мыши.
И у Татьяны, учителя дочки,
Ярко горят пурпурные щёчки.
Ржать им не долго, какой-то паскуда
Сдал всех директору, мелкий ублюдок.
Сцена вторая глубин подсознания:
Наши герои в заброшенном здании,
Ищут карбид и немного селитры
Кукла взлетит на земную орбиту.
Мелом отмечена точка отсчёта
Срочно, отмена, неточность в расчётах.
Поняли поздно ошибку ребята
Подняли в воздух, своим аппаратом,
Два этажа позабытой больницы,
Где детвора так любила резвиться:
Крестики-нолики, классики, прятки.
Психика Толи не будет в порядке.
Жалко сейчас поколенье иное
Всё электронное, всё неживое.
Пишут в планшетах, вводят пароли
Мел на манжетах выводится с кровью.
Дети растут в цифровую эпоху.
Пиксельный мир... Хорошо или плохо?
Галоперидольныйгалопередоз
Инструмент художника
В этой комнате много света и высокие потолки.
Неоконченные портреты, репродукции старых картин.
У окна "Апполон" де Риберы. Муки жертвы, застывший вой –
заставляют звенеть все нервы, ощущая ЕГО за спиной.
ОН любуется.
В синих венах красной краской струится жизнь
Эта узница, без сомнений, лучше всех, кто узнал его кисть.
Если только спешить не станет всё получится, как должно:
передастся по маленькой капле жажда жизни на полотно.
Наклоняется. Смотрит ближе: свежих шрамов пурпурная вязь
поднимается по лодыжке, огибает бедро змеясь.
Он сегодня узор продолжит по спине, перейдёт на грудь
мастихином снимая кожу по миллиметру, по чуть-чуть.
Только кисть не сдержать. Всё шире, всё безумней её мазки
и живая палитра для краски расползается на куски.
В этой комнате много света.
Репродукции, восемь из них -
неоконченные портреты.
–Ты натурщица? Проходи
Ка-Лив
Когда закончились краски
Тишина в божьем доме. Пуст белым накрытый алтарь.
На коленях - забыто-забитая тварь в полукоме молитвенной.
Тело сковали вериги...
Укрощение плоти. Наполненный резервуар
разноцветием красок души. Задуши. Под замком не моли и не ной,
нет щадящих религий
Он придёт к тебе ночью, горя от пурпурных одежд.
Не оставит надежд. Его бежевый беж отливает ручьями под кожей
пугающей сепией...
И безумен, и свят, и спокоен - последний рубеж,
отделяющий свет от бессветия. Длань воли божьей?
Рыбак? Только с сетью ли?...
Пилеолус и мантия сброшены, переступил...
Страха нет, веры нет и нет сил. Цепи, руки, его естество, разрывающие телеса
и сознание новициата...
Здесь закончились краски. Бесцветный святой Гавриил
с бесцветной стены безголосо кричал в небеса.
Тишина в божьем доме.
Господь в него не заходил...
Андрей Про
В свете неоновых ламп
В помещении,
С утверждённым уровнем избыточного освящения,
Где нехватка острая естественных люменов,
Где на каждого аристократа по тысяче люмпенов,
Под сырым подоконником вёрткого законодательства,
Пробивается злости росток из щелей неприятельства.
В свете неоновых ламп пробивается медленно,
Поливаемый дезинформацией чахнет и медлит он.
Блёклый бутон разобщён с корневищем и в ступоре,
Но от каждой про́литой капли всё более пу́рпурный.
Он растоптан и сорван не раз, выкорчёван и выполот.
Только воинство верных семян не казнить и не выпороть.
Словно гидра, на каждый сорняк диктатуры и варварства,
Он взрастит два отростка, его – долгожданного равенства.
Атех
Палитра чувств
Сон спеленал её и окутал, так обнимает густая мгла.
Всё поменяется зыбким утром – слуги в покои внесут зеркала.
Только прочтёт письмена на вЕках, вмиг оборвётся последний крик.
Не открывай свои очи, Атех, и не смотри в зеркала, не смотри.
Глубже проваливайся в пучину и сновиденья лови за хвост.
Быстро выныривай, руки вскинув, выше Луны поднимись, до звёзд.
Атех грустит, уронила голову, кожу кромсают осколки фраз.
Те, у которых в глазах по голубю, не понимают змеиных глаз.
Смерть обмани, притворившись рыбой, Жрица ловцов, погружайся вглубь.
Не заберут соляные глыбы, не обескровят пурпурных губ.
Медленно-быстро, как два магнита, манят коварством, берут в кольцо.
Атех смешивает палитру, чтобы иное создать лицо.
Времени нет и уже не будет, жутко под рёбрами холодит.
Слышишь, под лютню поёт Массуди.
Не оборачивайся,
Уходи.
ЭМИ Эмма Карлайл
В свете неоновых ламп
Опустели давно городские проспекты и улочки,
Принакрылись ночным покрывалом площадки, дворы.
Ароматом корицы пропитанный воздух у булочной,
Проникая в толпу пробегавшей домой детворы,
Рисовал натюрморт от эклеров до торта песочного
В голове у подростка голодного и худосочного.
Желтоватые кудри, оттенка скорее песочного,
Вились бурной волной ниспадая упрямо на лоб.
Он отбрасывал резко назад их движеньями точными
И мечтал сделать стрижку под модный классический боб.
Заблестела слеза в свете ламп равнодушных неоновых,
Пробирался пацан закоулками грязными тёмными.
Сильный ветра порыв подгонял, и довольно уверенно,
Мальчуган залетел в незакрытые матерью двери и...
Всё вниманье на праздничный стол, где еды изобилие.
А семья снова в сборе. Отец возвратился, идиллия.
Меллл
Когда закончились краски
Ты выстроил замок, наш замок песочный.
Сказал, что он прочный, но это не точно.
Добавил, что стены мы выкрасим сами.
Какими цветами? Чуть позже узнаем.
И я шлифовала строенье заботой:
Готовила что-то, варила компоты,
Училась молчать и искать компромиссы,
Но спорами нашими замок изгрызен.
Осыпались стены от едких упрёков,
Растрескались стёкла, побелка промокла.
Я стены улыбкой подкрасить пыталась,
Я честно старалась, хоть самую малость.
Молчанье ползло по пустым коридорам,
И множились ссоры, и блёкли узоры.
Стекли между пальцев и кончились краски,
В слезах Златовласка — развеяна сказка.
Наш замок уносит прибрежным теченьем,
А ты говоришь: «Не имеет значенья … »
Инаком
Палитра чувств
Как в детстве часто радуга цвела,
И жизнь была совсем другого сорта.
Остались только серые тона -
Палитра чувств реальностью затёрта,
Лишь угольки от бывшего огня.
Мы заперты в кольце из будней серых,
Прозрачные часы день ото дня
Песочное процеживают время,
И высится песчинок Эверест.
Жизнь быстротечна и необратима,
А мы ее несем, как тяжкий крест,
Что постоянно сгорбливает спину.
Пространство погруженных в быт молчит.
Проснитесь, люди! Скоро будет поздно.
Взгляните в высь - в космической ночи,
Как сотни лет назад, сияют звезды.
P.оэты S.овременности (P.S.) Crookeed Man
Инструменты Художника
То, о чём жизнь учит
Говорят картины.
Чем проще инструмент,
Тем легче читать книги.
Некто рисует графикой,
Некто разной радугой.
Кто-то мелом по холсту,
Кто-то белым на асфальте.
У кого-то вызовет сие тошноту.
Другой скажет: "Это ж на базальте".
Багровой кровью по серой ткани.
Блеклой верой приспущен я с небес.
Бархатной ткани, нет у меня в плане.
Но силой я такой же, как Ахиллес.
Мне нужен акрил иль глянец, али хром.
Со мною постоянно тренога, холст.
На ватмане моих мыслей антипод.
Я художник. На Олимпе лишь мой трон.
Никто меня не победит.
Только сам себя могу.
Таков будет мой вердикт:
Судьба и я на рандеву.
В жизни было много, будет мало.
Побеждая сильных, ты ослабеваешь.
Лучший мотиватор - пиши пропало!
Это выживание: проиграл ты выбываешь.
VnaTure
Когда закончились краски
Мой друг дорогой, это письмо не будет длинным
Но будь уверен, оно написано не без причины
Хоть слог мой на первый взгляд и не велик
В нем отчётливо читается души моей крик
Знай, что в жизни моей поменялось немало
С тех пор как виделись в последний раз
Я стал известен и богат, согласись неплохое начало
И на этом можно было бы кончать рассказ
Но багровый холст вот уже пустеет с год
От того ли, что в жизни больше нет невзгод
Тернии казалось бы кончились, но до звёзд далеко
Всё казалось бы есть, но непреодолим рубикон
Неуж-то перевелся мой талант
И кисть уже не выдаст искусства образец
Неуж-то получил последний грант
И на голову уж не возложат более венец
Видимо, покинуть вдохновение меня решило
И всех образов и красок в один миг лишило
И хочу сказать я сам себе: "Не выдумывай сказки"
Но не даёт покоя мысль, что всё же кончились краски.
Rhymelette
Палитра чувств
Туман летел по зонам мозга
Передавая идеи картины в тело азбукой Морзе.
Современный художник писал свою жизнь,
Но на багровом холсте краски были вспять,
В голове себя обвинял, и стала совесть грызть,
Ведь время не стереть и мастихином в пядь.
Потерял что искал, мысли - жесть
Порыв новый, но не тот, жажда мести
А почему? А ведь кому?
"Сегодня, - говорит, - я не умру".
Завтра же, в мыслях, новая палитра снова,
Черный, белый, но ни кому ни слова.
После, уйдет в закат картина
Оставив след в истории - Катрина.
И в конце всего пути,
Многих взял с собою - поглотил.
И вот каков итог:
Штрихи закончены в срок,
Судьбою готовый трон.
Он идеален. Он лишь мой.
Я как монарх готовых крон.
Я один - Земля мой дом.
VaLiAnD
В свете неоновых ламп
И вот жизнь прошла...
Хотя скорее я ее прошёл
Но с виду я гол как сокол
И остаётся от меня
Лишь багровая зола (1)
Я был художником с ранних лет
Меня возносили и что теперь?
Вся моя жизнь череда странных дел
Подвластен я славе или себе?
И плевать, что мой каждый день
Будут разбирать меж перемен
Братцы, мой каждый день
Будет вырезан на могильной плите
Но знайте, что мой каждый день
Для меня на самом деле тлен
Засохли и больше не красят кисти
Погасла искра с костром моей жизни
Зная, что я больше не увижу маяка (2)
Умирая смотрю на свои картины
При свете неоновых ламп
Приз? Ветер. Все это хлам
1 - Заканчивается жизненное топливо
2 - Костры были первыми маяками
моя ностальгия rosscol
Когда закончились краски
На развёрнутой карте пунктиром проложена та тропа,
Что ведёт меня к дому, горами укрытому от ветров.
Только кажется мне, что я растерял запал,
Что песочная гладь уж не по моим зубам,
Кончились краски в румянце, ноет само нутро.
И я вижу дремучую чащу где раньше светил маяк,
Где надеждой горели мекки - один лишь сплошной мазут.
Одинокие ночи выжгли мои поля,
Струпья на ступнях чешутся и болят.
Я продолжу свой путь под утро,
Чтобы застать росу.
почти амлаут
В свете неоновых ламп
Мир схлопнулся маленькой устрицей
С Илоном Маском, с индусами,
Что на него работают,
С нашими псевдо-заботами,
С форумом, факсами, Библией,
Ефремовым вместе с водителем,
Лёшей и Вовой в камерах
(Сам подчеркни, что правильно).
Схлопнулся окончательно,
С подписью, датой, печатями.
Без твоего согласия,
Хочешь — этим похвастайся.
В свете неоновых лампочек,
В песочных домашних тапочках
Милая бог-француженка
Чистила устрицы к ужину.
рима без грима
Палитра чувств
Говорят, клоунада - дело совсем не хитрое,
Платят достойно, помогут с твоими кредитами.
Правило, мол, простое - молча ему и следуй:
Ты должен чувствовать злобу каждую среду.
Работа - пустяк, с ней справится даже калека,
Нацепи красный нос, костюмчик песочного цвета.
Смейся - да так, чтобы слёзы текли от радости.
Но повторять это надо по четвергам и пятницам.
Плачь в понедельник, во вторник будь озадаченным.
По выходным свою женушку поколачивай.
Вот вам афиша, и вот вам моя палира.
Мне сказали, что дело это совсем не хитрое.
Басё отсасё археолог
Инструмент художника
Адик – болезненный мальчик из австрийских крестьян.
Пьянь да брань,
но книги отца его кулака сильней.
Папа солиден,
чиновник, он этот мир так видит.
Опасна в немецком порядке безумия искра.
Мальчик – художник, мечта – его инструмент.
Сутана аббата, да неба голубого ответ
Растворятся в бесцветности картин.
Хлором жёлто-зеленым фон оттенён.
Война – способ в вечность войти.
Ади – ефрейтор, удача его инструмент.
Ультрамариновый – самый роскошный цвет,
Небо Берлина темнеет.
Дядя Альф – геноцида гений, воля к власти его инструмент.
Нации коричневый лидер.
Серым пеплом еврейства окутана область Рейна.
Альф художник и он этот мир так видит.
Самолёты чёрного неба– чудища древних легенд
Слизывают с открыток дворцы и виллы.
Красным смывают всё.
Растворитель гнева.
Адольф – почти история, страх его инструмент.
Выстрелом вышел художник.
На серость бетонного неба.
Hot Doc
Когда закончились краски
здравствуй, тео.
я вновь в сен-реми, и, похоже, мой мальчик, надолго. мне нет дела до светской возни и расхожих пустых кривотолков.
здесь так пряно и вольно обычно, что окна распахнуты настежь; за крестьянами в поле пшеничном сквозь них наблюдаю, как раньше.
впрочем... радуга после дождя всякий раз вдохновляет напрасно. ночь не радует ультрамариновым небом над спящим провансом.
милый друг,
хорошо, что холстам бесполезны засохшие краски. мой сюртук разошёлся по швам, латан весь и порядком златаскан. я утратил покой, а недавно тугим стал на левое ухо. и едва ли сен-поль укрепить меня сможет в смирении духа.
разум дремлет, на дно погружаясь бутылки дрянного абсента. бог не с теми, кто высшую жалость ухмылкой встречает ответной.
тео, брат мой,
мы многим порой дорожим, чья цена - стёртый гульден. мне обратной дороги искать нет нужды, её просто не будет.
запута*ежж
Белым мелом
Кто ты, беспечный мальчишка в потёртом сукне?
В ультрамариновый вечер нырнувший, как в сказку.
Камушком белого мела в углу, на стене,
Нарисовал тайный знак, не оставив подсказки.
Душные сумерки, стынет молочный улун,
Вечный Зоар медитирует, глядя на звёзды.
Огненный образ щита на слияньи двух лун--
Это посланец Тимур, в мир пришедший к нам просто.
Просто податель мелка что-то знает о том,
Как переписывать судьбы всего лишь касаньем
Старой стены, плесневелой, ведущей в тот дом,
Где босоногий мальчишка учил предсказанья.
И рисовал белым мелом просторы небес,
Жёлтый песок, шелестящий змеёй по барханам...
Грозный эмир, умный варвар, "железный хромец"--
Мир получил величайшего из Тамерланов.
Зоар— хранитель мела судьбы.
Zadombass
Палитра чувств
Лупит озноб.
В окнах грязная улица.
Жизнь, как кино на проекторе, крутится.
День изо дня по тому же сценарию
взглядом сжигают глаза тёмно карие,
выплеснув ненависть острыми искрами.
Только меня изнутри уже выскребли.
Чувства в пакетике где-то закопаны,
снова иду к ним окольными тропами.
Старая ФЭМка, за лавками дерево.
Тьма в голове и реальность потеряна.
Вот они: Любочка, Надечка, Верочка.
Здравствуйте, милые, к чёрту истерика.
Прячу остатки в ладонь, ноги ватные,
серость раскрашена яркими пятнами,
цвет обретают невзрачные домики,
ультрамариновым цифры на номере.
Первый подъезд и разбитая лестница,
тесная дверь,
кареглазая бесится.
Лучше свали, мне сейчас фиолетово,
счастье в пакетике, хочется этого.
В хлам накидался, распластанный по полу.
Завтра опять будут чувства закопаны,
снова отдамся такому желанию:
день провести по тому же сценарию
Berkova
В ламп свете неоновых
Город живёт огнями, светом
неоновых ламп. Жизнью укуренный
вхлам, дышит безликий камень.
Ток по неоновым венам - горький
Балтийский чай. Барная стойка –
причал. Водку мешаем с белым.
Призрачных упырей прячут бетонные
склепы. Здесь не бывает света,
кроме ночных огней.
Жёсткий дресс-код на веру. Суки
играют в чувства. Впрочем, почти
искусство - пати в ночных капеллах.
Ультрамариновый свет бьёт из
неоновых трубок. Love it – быстро и
грубо. Утро - дедлайн.
Привет.
Ультрамариновый лак. Ногти
впиваются в спину. Страсть на
остатке сплином. Мысли лагают. Баг.
В ультрамариновых линзах блядски
зрачки распухли.
Рвота. Новые туфли. Бан от неоновой жизни.
Колой обмыв печаль в доле с марихуаной.
Вены пластаешь в ванной.
Ультрамариновый рай.
cocksuckclan чвсп
Когда закончились краски
окромя сизых стен, да истрепанной койки,
битого кафеля, мозаичных бликов светила,
в ветхой спальне не было ничего. скольким
бесам обязан за пакостный сюр в квартире,
к сожаленью, не в курсе и человек-никто.
на наручных, без трех четвертей, "потрачено",
за закрытой парадной зыбится мглистая хтонь.
любопытно, за что ж ему так "залачило"?
(так казалось, обыденность, сука, смешно до колик,
только божеский знак качества, тоже, изредка, пиздоболит.)
и никак не отплыть с данной сумрачной гавани...
не поможет и чертов пространственный маховик.
безымянный герой грезил о бесконечном плавании,
а обрёл кипу справок и хронический нервный тик.
"дальнонизм - не порок" - в глаза, за спиной - насмешки.
перспективы на жизнь - Фаэтон в упряжке отца.
если слуги небесных острогов в сей час опешат,
безымянный сделает шаг.
сам.
Toxic
Палитра чувств
Шаг в неизвестность
Что найдет там одинокий бездарь?
И для меня найдется место под гладью небесной
И сей полет сулит остаться только мокрым местом
Я не из тех людей, готовых биться до конца
А чё? Попробуй ты в двенадцать лет остаться без отца
Без ярких красок, ярких чувств и жизненных моментов
И перспектива быть ментом, иль быть элементом
Я представлял лазурный берег, я в нём тонул
Серые будни помог скрасить лишь этанол
Теперь свободен и как-будто не имею вес
Что ж, принимайте гостя, хранители голубых небес.
Leoliver
Инструмент художника
Серая крыша под серым небом над серой землёй.
Хер кто услышит: доселе не был, теперь-то с чего?
Небесная твердь все так же злостно сера. Вечная осень.
Крик — отголосок моего голоса, хриплого от мороза.
Убеждал себя самого: дальтонизм — не порок, и к чему привело?
Вновь судьбы колесо дало оборот или маху дало...
А я бы дал дубу, только хватит ли духу?
Пишу Последнее Письмо.
Что б ты узнал, чего не знаешь обо мне,
Пишу, и вдруг увидел яркость знаков, обомлел…
Исчеркав дома чертовы тысячи черновиков,
Что до чернил были белым чистым листом,
Осознал, что мой дальтонизм — это дар,
Что мне дан, как Бетховену глухота.
Мой серый взгляд — мой инструмент, и я рисую то,
Что сделает не элементом, и не посадит в фаэтон
Отца. Дарю цвета, которые не смогут вам присниться
И во снах. Мои текста, возможно, станут притчей во языцех…
Возгордился? Что ж, pictoribus atque poetis omnia licent.
ХХРУшность GriZZLy
Палитра чувств
Я летал высоко, не замечая земли.
Оставаться собой обучаться не миг,
Усвоить урок гигантских светил
И взять громофон, записать на винил.
Но мне падать пришлось,
Сколько боли тут есть?
НУ А Я ТУТ ПРИЧЕМ?
За что нож по спине?...
Теперь открытый огонь закрыт навеки от всех.
Он перекрыл кислород -
она останется с кем?
Я не хочу без нее
Ни жить, ни дышать.
Я кричу всем «Вперед!»
Ну а что же я сам?
Я забыл про уроки
И солнечный свет.
Ничего кроме боли…
И кроме побед.
Улыбаюсь при всех,
А один - умираю.
Пассивная смерть
Как эффект бумеранга.
Что будет дальше?
Попаду я на небо?
Может я падший?
Тогда где мои перья?
Хочу снова летать и зажечь свой огонь.
И зажечь на века
Да на век коренной.
Но ведь никто и не использовал палитру моих чувств.
Я продать наверно должен был по литру только грусть,
Ведь жизнь не монотонна, там кучи всех цветов,
А серое надгробие – напутствие вперед.
be lie
В свете неоновых ламп
Мешки катомкой виснут под глазами,
Першит жар горло - триста показаний.
Из книг "жаргонов"(1) диспуты собрались,
Я по врачам, как Иго - по Казани.
И, проворчав, с капризом лёг в больницу,
Киномонтаж скрыл пиксель грёз из мира...
Из глаз течёт физраствор, прямо на́ пол,
Во мне нет слёз - воровство с ядом в марле.
Волнений очерки сядут на кафель,
Толкнув солнечный свет в мою память.
Я ощутить не успел тягость костей,
Кто знал, что между утех слягу в постель,
По по́лу размазана рвота, как слякоть и снег.
Я же ни раз с газами воздух вдыхал на десерт,
Но забыл, как в рассказах тот вкус. Я сам Одиссей,
Ведь плыву ото всех, но по мертвой реке(2).
Жизнь сорвалась с волоска. Морг в свете неоновых ламп -
Та кабала, где мы ценим ветер и локоны трав.
__
1 - диагнозов, т.е. врачебных жаргонов
2 - Стикс
Spirit
Когда закончились краски
Твой сон на лентах из атлас-сатина,
Завтра уже не потревожит ни кто,
Память осталась навечно в картинах,
Время твоё как и жилище - песок...
Под толщей земли ничего не увидишь,
Солнечный - самый желанный твой свет
Только раз был п0знан опыт двуличий,
Ножи в спину словно болты по резьбе
Не эта свобода, от законов и мнений?
Что грезят все люди... доступна теперь...
Здесь "его" не увидишь, не поможет и ветер,
Тело закрыто в коробке, а мысли в тебе...
Хуй по локоть в крови Шрек 2 на DVD
Инструмент художника.
Сообщество текстовиков лиловой плесенью поросло,
От вас голова болит - в неё был пролит рассол,
Тухнет болотце неброских карандашных набросков,
Тусклая палитра слов.
В финале -
Ебучий текст про азот (!):
"Дзынь. Тррррр. Пук. Треньк. Чпок."
Прокатит едва ли.
Лиловую залупу тебе на воротничок.
Поэтик, эстетику свою мурзилкину оставь за дверкой,
Вместе с акварелью и из ДСП мольбертом.
О боже,
Мы тут не такие высокохудоже!
Не нюхаем краску и клей "Момент",
Мы тут пишем пасквили, ходим с другим инструментом.
За примером далеко не ходил бы:
В этом болоте я - крокодил,
И в глотку забиваю тебе крокодилдо.
Ищешь иронию? Тут - не найдёшь никак
Карандаш в твоём горле - мой инструмент художника.
Оззи Познер
Когда закончились краски
В тот день когда друг другу не приснимся.
В тот день когда настанет время икс.
Ты вдаль умчишься на железной птице.
Души печаль заполнит мой плейлист.
По разным городам, совсем чужие люди.
В сердце разряд в десять киловольт.
Когда увидишь в небе яркий спутник,
Это виток сделала моя любовь.
Стала пустой когда то яркая палитра
В душе конфликт, а в сердце бой.
Я вену полосну опасной бритвой
Цвет голубого неба я добавлю в кровь.
Лиловая слеза ручьем стечет по кисти
На черном фоне, теплый след руки.
Помни, ведь я любил тебя воистину!
Воистину с тобою в мыслях я погиб.
Пыж в голове
Палитра чувств
С твоих лиловых губ
Сорвались слова грубые
С напутствием до бани.
Я обожаю твою брань
Но брать не стал бы,
Стоял столбом,
Шатаясь. Пьян, блин.
Твой взгляд - паяльником
Прожег во мне дыру.
Я что-то лепетал про дур,
Про тупость и распутство,
Про дом, про жажду утра.
Стирал с лица рукой нетрезвость -
Бесполезно...
Неудобный. Неуместный.
Слова без веса
Влетели ярким месивом
В обёртке предложений.
Ложь мнений.
Мне ли мнить себя мудрейшим,
Коли я, мудак, связался с дурой?
Думай.
Прими как есть -
Я ненавижу никчемных поэтесс.
Я обожаю пустоту в квартире.
Она мне не противна,
Нежна и безопасна.
Многоразова...
Как ты... но всё же не такая.
В руке я раздавил бокал.
И кровь по локтю
Капала.
И хуй с ней.
Я пьяный вусмерть.
Не проснуться бы опять
В твоих объятьях,
Блядь...
Ароматность
Белым мелом
Знаешь, легко перейти от
Любовных перипетий
К гневу, сотрясать пыль;
Белым мелом скрести,
Обводя проклинательства
От: отправителя с паспортом,
Общим с его адресатами
Кому: надо, тот впрягся с ним
Платó асфальта замарать,
Так обнажая мораль,
В свете неоновых ламп,
Налившись мраком, подстать
Зóву души под витриной
Вскрытой грудины от чувств:
Не иструментами выдрать
Из недр краски во тьму,
Пустив лиловый по кругу
Их коронарной системы,
И, яркой кляксой на полу,
Из прохудившихся вен
Внушиться в память навек —
Авангардически вычурно —
Своей так вижу Конец
Палитры выцветших
личностей
Точно прицелюсь на крыше
В мелом помеченный крест,
Кистью взмахну безразлично,
И мой портрет на холсте.
Дутая
В свете неоновых ламп
Сумерки пали на галочки низких кровель,
Светится месяц ясный, стучит в оконце.
Я чую дымный запах и привкус крови,
Копоть и гниль едва ли исчезли с солнцем.
Я выхожу наружу. Седьмое небо
Стелится мне под ноги цветастой гжелью,
Мимо плывут всевозможные перемены
И утопают в звуках хмельного рейва.
Я открываю глаза, здесь одни светила,
Что разноцветьем пронзают глухие стены.
Дико стучит в виски и болит затылок,
Музыка так орет, что не помню где я.
Звуки сгущаются в тихий, бездонный омут.
Кажется, это слишком большая доза.
Кажется тёплым плот ледяного пола,
Всё что я вижу тонет в лиловых водах.
Мне бы сейчас под галочки низких кровель,
Не ощущая дыма и привкус крови…