Боб не дилер, но к нему приходили приколотить косой.
Говорили: "Локомотив, постой и дай мне паровоза!".
Путь Боб не Моцарт, но включал биток свой,
Поток слов накрывал людей сборище.
На Земельной подвал всех желающих вмещал,
Саша объявлял соревнование: "Давайте, кто лучше меня похвалит
За то что шмалью в подвале убиваются парни".
Проходили фристайл-баттлы, когда на дворе листопад.
Той осенью шли по стопам негрил...
Кто бы что не говорил, но трава помогала слова складывать
И нить повествования ткать.
Вот Витя расстался с Катей, ну и скатертью дорога.
Боб с Дроном записали про это рэпа дворового.
Хотя Катя жива и здорова, но Витя не здоровался больше.
они замутили ему бошек и он простил.
А их гостинец раскурили вместе, развеяли тоску.
ПисалИ текст, им весело стало.
Осенью в небеса улетали птиц стаи и косяки
Они свои забивали. Эти немудреные стихи читали под бит.
Главное, плотнее подбить папиру. Если в горле сушняк,
То водой запить, а что было забыть вовсе не страшно.
Ведь каждую осень всё больше трэша и угара.
Но ты Бабаныча не ругай, а лучше похвали
За душную атмосферу. Он был тогда, как доктор Айболит.
Всегда рад подлечить травой нуждающихся,
Лишь зимой над душой года висят.
А пока наслаждаемся последними деньками февраля
И вновь, и вновь проходим диковинный обряд травокурения.
Со мной мой верный "Макаревич" и Пакет Ленина...