Проповедник ты наш,
Куда засунул свой посох?
Лучше уж общество бездарей
Чем стихи хуесосов
В духе подобных тебе.
Ой, а что это там, на губе —
Чувство собственной важности
В виде влажной мечты, небось
Расстался с иллюзиями,
Но надежда как в горле кость,
Питает юношей желчью
Вызывая словесный понос
Цвета ее глаз и волос
Стреляющих картечью,
Но говно не глина, сынок
Следи за речью,
Струей мочи ошпаришься
Прячась между обрывками
Вырванных из контекста строк,
Слава утихнет, а слова останутся
Вместе с ними буквы, числа, знаки,
Из таких стихи если и слагаются
То унылые, как хуй собаки
Тире твое лицо, браток.