Когда я снова попытаюсь выступить на публике,
Я разберусь и соберусь идти опять, как кубик Рубика.
Яркие блики машинных фар освещают мне дорогу,
Поэзия, искусство, как это всё мне дорого.
Но видимо, осталось мне недолго.

Я знаю, что не возьму вверх, знаю всё, что мне скажут,
Но для меня, ранимой личности, их мнение очень важно.
Каждый без остановки говорит, что он трудоголик,
И против своей воли их поэмы исчезают, словно роса.
Они - подобие пешек, что сами того не зная ходят назад.

Им не понять, насколько упорно, и, к сожалению, тщетно,
Вынести из игры клоунов, напевающих "У щет, Мэн!".
Почитающих Моду, и не знающих литературу,
Мне скажут - Ты несёшь бред, нет, я несу свет,
Свет, не видный людям в творениях, которых нет.

Я знаю, что меня завалят хэйтом, возражениями,
Но, я лишь пытаюсь продолжать своё движение.
А они грызутся между собой, детский сад,
Хочешь взять баттл? Побеждай, вассал!
Но знай одно - Пешки не ходят назад.