Один... Кем мнит себя, шурша листами?
Проблемы? Быть может в суть не в них,
Но ручка по столу вновь стукнет в ритм,
И он, открыв дневник, опять представит:

"Вот сотни мим: лжедобряки и баловни,
Ебал их мир, стерев улыбку с их гримас,
Тут игры разума сольются хитро в пазл,
На горизонте миг: умрёт весь сорт иных.

Итак, вы у стены, на лицах тусклый вид,
Портретна грусть немых - ни звука нет
Из уст тех гнид. Теперь не жду помех,
Рисуя медленно сюжет из жутких книг.

Увы, тут истина зависима от выстрелов -
Вот смерть немыслимо нависла вдруг,
Давай перенесем на чистый лист игру,
И то, что было, быстро стало мистикой!"

Смотри же на обломки здравомыслия,
Сквозь призму, друг. В плену систем,
Идейный Андерс Брейвик - он из тех,
Чей шаг нелеп, хоть все же искренен.