Сам ты молодец щегол из аула

Ночной писатель.

Реставрация чувств. Засохшей кистью
провожу по бледным, затхлым губам
До боли грызущей, зубы лишь стиснув
вторгаюсь в твой мир, и в нём я анклав.

Ты рвешься из души словами колкими,
что любишь в спину, вдогонку сказать
игольчатым снегом из Бога солонки,
ложишься на мокрый, серый асфальт.

Добей мои нервы, давай же,рискни
перевороши унылое нутро
Пусть время- умелый, искусный мясник
перекроет двоим навек кислород.

Писатель с недоделанным, недосказанным
оцепенелыми ночами чахнет в кладовке
и коль вялая жизнь есть рак с метастазами
Буду Пьером Кюри, а ты- моею Склодовской.


Бля это же ахуенчик