череда зим суровых, над городом тучи, мать их,
в сезон сугробов наш дом - вонючий падик.
ручки, тетради - будто уже западня,
я душещипательно малюю сюжеты со дна.
прогнать тоску бы, сука, свести на нет,
чтоб недоступна трубка, ни строки о ней,
к чертям сжечь мосты, убежать,
и, остыв, утешал себя - мы же по праву отцы кутежа.
вот тебе наше, блядь, искусство - литры, сорта,
и пусть, будучи яркой, стала тусклой вмиг красота.
моё сердце - боец, оно будет биться, пока
мне не откроется последний мой вид на закат.
к нам приходила весна, помню весну ту,
как обходились без сна, сколько там суток?
отсюда - туда, города, пути, квартет адовый:
"айда кутить!", а я дурак - мне к тебе надо бы.
солнечный март радовал, так близко - в руке ты,
моя синица. заворачивал письма в куплеты,
там о тебе только, да, плыл чердак быстро мой,
нашу любовб пронесём сквозь года мы с тобой.
жаркий июнь, дурные вести, принципы молчат,
грустный мотив, синий винстон, видел с ним тебя.
я не подкачал бицепс - бицепс подкачал,
воспоминания, ностальгия, конец сентября...

под подошвами земля, под шапкой небо,
уже не привыкать - тут было столько всего. я
так много, где был, и до черта, где не был,
не помню про завтра, живу только сегодня...