Контакт с внеземной сущностью.

Красные глаза напротив заляпанного монитора МакБука бегали по ссылкам и точным высказываниям личностей в сети. Чуть побаливающие от недавнего знакомства с Сашей Грей, пальцы, по средствам мыши и курсора, ловко щёлкали на белые треугольники в синих квадратиках; включались лишь начитанные и умные авторы рифмосплетений под биты. Далеко не ваниль, но рядом чашка кофе с молоком, а в голове мечты о Лос Анджелесе...
И тут приходит осознание того, что он не такой, как все и слушает, делает, дрочит как-то особенно, разумнее, разнообразнее, интереснее что-ли. Конечно, забыть о тупых горах лайков под "Я уникален" трудно, и такие мысли определённо заставляют впасть в некую депрессию. Но хриплый голос журналиста из Каликфорнии, жидовские истины и низкие частоты, хуй знает какого стиля музыки, погружают в иной мир, там лучше и это лучше определённо было и судя по всему вряд ли будет. Но почему именно сейчас всего этого нет, почему это всего лишь образы и самосочинённые легенды? Неизвестно. И под этими словами определённо что-то ещё скрывается, только вот никогда этого узнать не удастся. И тут приходит на ум мысль, что эти ощущения уже приходили вчера. И позавчера, и позапозавчера... Как белка в колесе. Обидно, знаете ли.
Очередное утро: веки лениво открываются, и мозг начинает вспоминать вчерашний вечер: "Что? Золотой век ушёл? Всё хуёво? Я не понят? И что-за хуйню я нёс..." И так каждый бобий день.
Куда я пропадаю, боб знает...