Цикл "Весенних записок" закончен.
Прочь оттуда, где братская бойня – ОМОН и мы,
Где народ и демократия отныне омонимы,
Где оперативно означает «по-мусорски»,
Где напишут с ошибками «Мусоргский».
Здесь синица упущена – неудачлив Птицелов из Алькатрасса,
А там заживу журавлём, пусть под химио- да на теплотрассах.
Достала местная рухлядь, влечёт заокеанская гладь,
Терять больше нечего, ведь уже утрачена ручная кладь.
И космополит никогда не будет верен паспорту,
Если стрельнет что-то в голову, я сойду в любом порту.
Пускай за меня похлопочет заклятый товарищ Посейдон.
Утопия может утопнуть, но мечта не умрёт и по сей день.
И уж так вышло по жизни – запущен одиночный режим,
Больше не уроженец я вовсе – родной город будет чужим.
К лучшему ли изгнание, или вновь хождения от Понтия к Пилату?
Нужны ли в том томном томе легенд аборигенов? Да куда там…
Не будет ли наново дерьмо, что вещает и вещают нам с трибуны?
Придется ли рифмами бросаться только лишь с трибуны?
Не бегу к финишу, потому прошу отогнать нагоняющих грифов,
Сначала мы созидатели мечт, позже – разрушители мифов.