вообще не ждал от Улисса каких-нибудь внешних действий, экшена, разворачивающегося на внутренней сцене хватало за глаза и больше. первое было бы совершенно лишним, поэтому оно и редуцировано до одноклеточности, если не сказать, что вообще упразднено. самый обычный, рандомный день, от которого ничего особенного и не ждёшь и который ничего не изменит, так что робот так и будет стоять неподвижно или в крайнем случае ходить по кругу, зато он перенасыщен и бурлит внутри. весь поток сознания в книге от берега до берега - тонкий и узористый лёд над пропастью пустоты, она та и сдавливает горло и оставляет после прочтения, когда дойдёшь до другого берега чувство опустошенности вперемешку с чувством будто тебя через космос протащили, или наоборот космос через тебя. как-то так.
поток сознания не он привнёс. он выпил из него всю кровь и вывел его за рамки мыслимого - к потоку спящего сознания. ветвь тупиковая с точки зрения преемственности этой техники другими авторами, зато беспрецедентная и... недооцененная в силу своей нечитаемости* этот субтильный очкарик опередил и своё и наше время, загадав неимоверную загадку.

манна всё читаю. взбираюсь на гору. скука, изредка прерываемая скудными интересностями. замечены даже сочные моменты, подталкивающие к дальнейшему карабканью. но последних даже на одну страницу, наверное, не наберётся.

у музеля хотел прочитать человек без свойств, но говорят описаний дохрена, а я не любитель такого.