"Вчера умер поэт"

Помню,
Зазвучало пианино,
Он играл мне ля бемоль
Пианист в пьяном виде,
Сидит, молчит.
Видать немой.

В голове играет Шуберт,
В сердце романтик Шопен
Для всех он вчера умер,
Юный композитор - поэт.

К черту эту писанину,
Он не может творить
Вчера умер поэт ранимый,
Свой среди чужих.
Чужой среди своих.

Не так драгоценен камень,
Как его драгоценность представили.
Бейте поэтов ногами,
Бейте идиотам в набат!
У людей ведь повадки стайные -
Они поставили его судьбу ва-банк

В детстве он был мечтателем:
Хотел читать стихи на Крещатике,
Хотел быть поэтическим заревом,
А сейчас что-то напечатывает
Чтоб на своём стихо-вещателе
Воспроизвести
_______это что-то на прощание...

Он пил и пил, в итоге спился,
А спицами три Мойры жизнь сплели,
Но где-то залили портвейн.
А у него на жизнь расписка
И алкоголь его пленит
Ему уж некогда трезветь.

В своей каморке, где мог веселиться
Он с улыбкой болтался на виселице
Всё-таки спился.
Вчера вот, нашли.

Сегодня,
Блуждая в страшной думе,
Я открыл тихо конверт
Пишут, что вчера умер,
Юный композитор - ПОЭТ...