В детстве я засыпал под ругань,
Пустота в комнате была мне подругой.
Я уходил туда, где редко встретишь людей,
Когда начинались скандалы постоянные.
На крыше многоэтажки провёл не один день,
Преодолевая истерическое состояние.

Я ждал, когда прилетят на гастроли
Птицы, для них я кормушку построил.
Их пение бежало, как слёзы по ресницам,
Так я отвлекался от криков родителей,
Надеясь, что ночью мне снова присниться,
Как я улетаю от ссор отвратительных.

Годы пронеслись, как перелётные птицы,
А я унёсся от этих вечных юстиций.
Хотелось бы проститься с юностью,
Но, простите, я не мастер слов
Красивых.
Я давно мечтал на всё это плюнуть,
Но на меня плюнула судьба,
Не спросив.

Мои враги совсем обнаглели,
Марку бандита на шею наклеив.
Загнали меня в тюрьму карт,
А те загнали меня за решётку.
Теперь не кончается вечная мука,
Я вышел, но будто свободы лишён...

Я сидел и знал, что, выйдя, расквитаюсь,
Мною двигала не страсть, а месть святая.
Враги получат по заслугам, но меня не вернуть,
Я уже не стану, таким как прежде.
Перед всем миром ощущаю вину,
Когда батюшке говорю "Грешен.."

Вспоминаю тусклое житие в одиночке,
Слева шахматист, справа мастер лжи.
Семь лет сидели, коротая дни и ночи,
Оставалось просто незабвенно жить.
Каждые сутки прежних повторы.
В заточении мы пригрелись,
И создали формулу, которая
Даёт победу в любой игре.

Козыря в рукаве, но,
Говоря откровенно,
Я знаю, как тасовать,
Чтобы победить.
Игра до завала,
Штопор впереди.
Только я не из тех,
Кто летит, а после, как
Рыба на нересте,
Мечется в поисках.

Следующий вечер -
Клон предыдущего.
Карты деньги и оружие,
Это повторяется вечно.
Мир азарта бездушный,
И эту цепочку нельзя нарушить.

Сегодня попадёт половина в рай
Половина в ад.
Будет на жизнь игра,
Никто не виноват.
Победы мне только
На сердце камень дарят.
Я остаюсь за столиком
Один без комментариев.
В барабане револьвера пуль уже не осталось,
Я за столом сижу, смотря на спинки стульев.
Начало похоже на конец, молодость - на старость.
Прячутся годы за плечами, сутулясь...
Меня не встречают
Крики пустынных улиц,

Один с безликими вещами,
Свеча лицо освещает.
Воск на стол капает,
Прожигая скатерть.
Как в стоп кадре,
Слёзы скатываются,
Оставляя на сердце
Ожоги красные.
Эта жизнь, кажется,
Хуже карцера.

Всё делал грамотно,
Но семьи лишился.
Душу пронзает
Шипами...
Есть игра одна,
И это жизнь,
Только в ней формула
Ошибается.

Но исключение
Лишь правило подтверждает,
Что без ключей
Играешь только на везении,
Когда играет на фоне жизни "Time of Dying".
Не до веселья, настроение не весеннее.