Мне надоело читать всякий бред о мастерах флеша, африки бамбаты(или как там его мать) и прочих лжеродоначальниках стиля и спустя долгие годы решил рассказать всю правду, но этот шаг не каждый способен сделать и я лишь попробую, если не получиться у меня придет другой человек и так бесконечно...

Решил я рассказать вам одну историю.
Было это очень давно...в году 63, а может и в 58. Сидел я на ступеньках домика
на одном небольшом и богом забытом ранчо, которым владел мой дед по линии отца.
Небо казалось 750 пробы, хоть было пасмурно и вот вот должен был начаться дождь,
солнце освещало всё кукурузное поле передо мной. Дед мой был ярым расистом, нет...
не он был таким, время было такое.И хоть он ненавидел черный цвет кожи, но был у него
один друг, а скорее раб! И речь пойдет именно о нем...
И так вернемся пока ко мне..сидел я на лестнице и начался дождь, спустя
пять минут он превратился в сильнейший ливень с грозой. Мне очень
не хотелось идти домой, я сел на скамейку под навесом и наблюдал за характером
погоды. Вдруг на горизонте проселочной дороги, ведущей к шоссе, появился быстро
движущийся объект темного цвета. Это был Рикки, черный друг моего деда, он
возвращался домой, а жил он у нас, из города. Рикки спрыгнул с велосипеда и
быстрым шагом подошел ко мне. Босые ноги, короткие шорты, которые наверное достались ему от его прадеда и смешная соломенная шляпа. Он молчаливо кивнул мне, я ничем ему не ответил. Мне он никогда не нравился и даже не из-за того, что он был черным, мне не нравилось, как он подлизывался к моему деду, такое чувство будто он
надеялся, что ранчо отойдет ему, когда дед двинет копыта.

Июнь 1969г. [Северная Королина]
Учился я в финансовом колледже, мои родители мечтали, чтобы я стал банкиром типа
Рокфелер. И на летних каникулах решил навестить ранчо моего погибшего в автокатастрофе деда.
Дорога была долгая, машина постоянно вставала посреди шоссе и дымилась. Я не очень
разбирался в строении автомобилей, поэтому просто ждал какое-то время и она
заводилась снова. Через двое суток я был уже на ранчо "Белая Власть". Как я и ожидал
там жил бывший раб моего деда Рикки. Дома он был не один, с ним сидело еще
человек 6 черный парней, по виду тоже не очень богатых. Они слушали на грамофоне какой-то джазз и читали стихи своего собственного сочинения...
-Рикки, что это вы делаете? - спросил Я.
-Да ничего... - ответил Рикки
и музыка сразу утихла
-Как это ничего? Я же слышал, вы чем-то занимались, что это такое?
-Это, Фрэнки, наша музыка, наша жизнь...
-Всмысле? Ты подался в музыканты? Ты же всю жизнь собирал кукурузу!
-Да и это был мой огромный жизненый опыт, теперь я все это перенес на бумагу,
а потом и на музыку.
-Да, но почему таким странным образом, под музыку обычно поют, а вы просто читаете
-Мы Афроамериканцы, у нас нет такого голоса, чтобы петь о нашей жизни, поэтому..
-Поэтому вы портите джаззовые компазиции своим мычанием?
-Да нет...я же говорю, это наш стиль..
-И как он называется?
-стих-хлоп(eng. rhyme-bang)
-Интересное название, но по-моему очень сложное, ты не находишь?



стоит ли продолжать правдивую историю решать только вам..