под грудами мусора,килограммами пыли
лежал старый блокнот,содержащий были,
стихотворения мастера,сам того не зная,
стлали бестселлерами,в славе утопая,
но никто не знал что каждая проза,каждая мысль
была пережита им, несла свой смысл...
и никто не знал что был он совсем одинок,
не один раз он направлял свой ствол в висок,
что детей убили на войне,лишили смысла жить,
вот тогда он и взял блокнот,и начал творить,
и с помощью пера воспоминания в шить в шершавые страницы,
сплетая нить одна в одну,он дорисовывал границы,
именем императрицы,проклинал все сущее,
рвали его душу изнутри,бросаясь во все тяжкие,
он отдал бы все,что б увидеть те дни яркие,
но на холме дом,возле него кресты,
скоро и он там будет,тяжело нести
этот тягар воспоминаний,запишу в блокнот,
стакан до дна,утром проснусь не знаю...