Линия судьбы разорвана в клочья,
доктор, извините, не могли бы вы помочь мне?
как чужак в галактике среди серых стен,
стереотипы стёрты без выручки главных систем.
Руки в дыму, пора завязывать уже,
играет принцип
чем дальше тем хуже.
Воздуха мало, мыслей навалом,
но каждый вечер петля на шее всё туже.
Рвёт внутри, мерцает холодный цвет,
уже не царапины, а раны оставили след,
накрыться с головой, накинуть плет,
опять грусть под кофе и дым сигарет