мелкосортных безделиц
кучку
отправит прогресса лоно.
вы скажИте, а везде ли
луч
не доходит сквозь стадо клонов?

обломанных деревьев ветви
устилают землю собою.
а где же их право вето
прекратить бесчинства и сбои
программы бога? о, люди,
вершители, природы властители.
космос скоро нас в темя клюнет.
он устал, вы его простите