Ветер пинал холодные трупы,
В уголки моей куртки вгрызаясь.
Облако, словно ребёночек глупый,
Бежало от него, извиваясь.
На улице, будто чьей-то рукой,
Порывом поправили мусора горы
Которая никак не уйдёт на покой,
Надеясь, что кончится скоро.
Как видно, ветер играет кучу ролей,
В том числе и парня с осколками сердца.
Растерянно стиснув их в левой руке,
Он бьётся в навечно закрытую дверцу…
Ветер – это всего лишь сынок,
Сынок могучего папы.
Он бежит от него побыстрее на восток,
А так же на юг, север и запад.
Отец уже стар и, обильно потея,
Он сыну шлёт вслед проклятья и ругань
А мальчишку радует эта затея –
Отца подержать в испуге…
Ветер пинал холодные трупы
Вгрызаясь в уголки моей куртки
Он, словно опасный преступник,
Бежит в горизонт целые сутки.