Mr. Ripley

Преднамеренно я сел в трамвай.
Наблюдаю дождь. Асфальт не врёт.
Стала сальная от кислоты трава.
Телефон молчит, набравшись влаги в рот.

Дождь стоит на месте, но везде. Лоб
в морщинах: недовольство от невзгод.
В голове живут причуды новых сделок,
и банальные мечты: «Вот если повезло б…»

Остановка. Можно выходить, но там – вода.
Дверь открыта. Выход. Но и выхода мне нет.
Ведь всё предначертано, подчёркнуто. И там
где могло всё закричать, должно лишь обнеметь.