Ты бы мог быть в фильмах, что нас спасали,
Отражаться в юных больших глазах.
Ты бы мог быть круче в сто раз Ассая
И писать о снах, что прошил пассат.

Ты бы мог, как Кобе, играть с мячами,
Или петь с оркестром глухим сопрано,
Или с кем-то вместе гулять по странам,
Постоянно разный закат встречая.

Но всё вышло иначе...

Ты учился и часто бывал ушатан,
Но мечтал ожить в ней и в ней погибнуть,
Ты любил, наивно писал стишата,
Только этого мало, чтоб быть с богиней.

Одиночество ляжет на плечи шалью,
Распахнёт окно на балконе спальни.
Застучит в висках последнее "Жаль мне"
И на сердце осядет холодным камнем.

Ничего не осталось: ни чувств, ни сносок,
Даже воздух, как будто печалью скомкан.
Ты уткнёшься в колени распухшим носом
И заплачешь, совсем по-девчачьи, громко.

Ну а позже... Объятья других красавиц.
Без возможности что-то вернуть назад.

А ведь мог быть в фильмах, что нас спасали,
И писать о снах, что прошил пассат.