Сломанный человек ловил губами холод
И нырял в бесконечно-белую
изоленту улиц…
И такие же, седые, нервы,
на подушке ее, вместо волос
А бессонница - режет их глаза полосками,
И смеется, тому, что они еще,
не проснулись…
А на утро – опять амнезия, и боль забвения
Только ветер играет аккордами ночи,
уже прошедшей…
Только снег, преданно, кинется ей на колени
И жадно, хлопьями рук своих - их обласкает
Только страх ее, все также гуляет по встречной,
Закрыв глаза…
только страх ее потом, по приметам
не опознают...

Не ошибиться бы в выборе радости,
В голове, вымученно, листаются стены
Скоро некуда будет от них ползти,
Ориентиры на свет – скринсейверы…

Ставшее антиквариатом –
Одиночество врятли
Заполнит комнату, скрыв пустоту
Обшарпанную и скомканную
Под бумажными листами,
Вся жизнь - как холостая,
фотопечать улыбок на расстоянии
И нарастает чувство противостояния
Не постоянная вера, опухолью безверия обрастает
Ателектазами расползается, с каждой из сторон холста
Их краски – общие, но картина – такая разная…
Их миры – параллельны,
но каждый по-своему опоздал…