Заваленная пеплом планета помнит все эпохи,
За той вуалью ветер поет панихиду всколзь...

Кто же мы ?

Вопрос общий, но не достойный роста...
Кровь на стенах мелким почерком пишет свой фольклор.

С вас долой те маски, что других заставили бояться,
Страх воздал в их венах национальный патриотизм...
Хвастаться тем важным, что другие называют "падаль",
Голосом чуть хриплым, насядать и падать вниз...

Вы - плевок культуры, мы - слеза на ликах падших,
Вопли карикатурные... Не связать из слов и фразы...
Мы - глаголы, мы лишь олицетворяем действо,
Вы - местоимения, больше лишь и для себя - как в детстве...

И век за веком, эстафетой, без взаимностей в заветах,
Кто то верит в ветхое, а кто то атеист...
Кто то, как конфета прячется за фантиком,
Кто то всем открыт, но тут совсем не в этом смысл...

Бойко...
Но доверчиво...
Тысячелетия сгорают,
Грех, вина, и честь своя,
Давно оставлена в канаве...
Кайтесь ! Кайтесь ! Кайтесь !
Каждый ! Кто шагает с нами !
Ветер перемен унес...
Любовь... Боязнь... И сострадание...