Нет-нет. Вы родились гораздо раньше. Настолько раньше, чтобы застать семидесятые. Настолько раньше, чтобы оказаться в том самом кафе поздним вечером в облаке сигаретного дыма…

Здесь почти никого нет. Не считая той парочки за дальним столиком, парня с герберой в руках, официантки в заляпанном фартуке и музыкантов…

Да… Вы там были… Вы пьете черный кофе и курите сигарету за сигаретой… Именно здесь можно собраться с мыслями, заставить их танцевать в такт нотам, вылетающим из-под пальцев пианиста… То и дело на сцену выходят какие-то артисты, исполняют свои намера и так же незаметно исчезают, растворяясь в облаке густого дыма…

Иногда вы ловите обрывки диалогов окружающих, цепляясь за слова, словно за струны контрабаса, томно плывущего где-то под потолком…

Эти разговоры – они переходят из радостных всхлипов встречи в истерики и ссоры. Бывают добрые слова, а порой ноты грусти, звучащие в унисон саксофону…

Невольно приходится переживать все эмоции, повисающие над столиками посетителей…

Если не смотреть на часы, так может пройти целая вечность, но кофе заканчивается. сигарета остается одиноко догорать в пепельнице. Вы оставляете мелочь официанту и уходите в осеннюю суету провинциального города, небрежно звякая колокольчиком на двери кафе… С уверенностью, что вернетесь сюда еще раз.