Многочисленные, ноющие раны,
Их не видеть, не думать, под маской рваной,
Быть тряпкой у твоих ног, свеситься вниз
Над карнизом, закрыть глаза и притвориться тенью,
Быть псом твоим верным, ждать, сгорать от страсти,
Скулить на луну под твоей дверью, и слышать в ответ - "Я не верю",
Платить по счетам и умирать за долги,
Давать себе шанс на очередное - "Прости",
Но ты улетишь, тебе ведь так надо,
Быть кем то любимой, безразмерно желанной,
На миллионы трупов, ты смотришь с небес
Выбирая себе, очередную жертву,
Это не лесть и не лирика, просто мысли на листе,
Порою так странно задуматься, а на том ли мы месте?