Я не закончу стих. Порву бумагу.
Ее клочки, как снег, кружась, попадают на пол.
Я не верну спокойствие, его опять украли.
Не знаю, чья вина. Тут каждый «не-при-чем»…
Сжимаю кулаки. Но я уже утихла.
Хвататься за бутылку или нож?
Не буду. Разум ловит на лету ошибки.
И я ложусь в кровать. А завтра все пройдет.
Проснусь под утро с сумасшедшей мыслью.
И через несколько минут забуду. Все прошло.
Возьму карандаши и чистый листик.
Чтобы клочки разорванной бумаги снежинками попадали на пол…