это текст на задание 1-ого раунда проза батла - http://www.tech.embryos.okis.ru/foru...forum.php?f=11
кстати отбор ещё открыт, кто хочет посоревноваться в прозе, искрене жду соперников))))


Падение в бездну

- Ты ничтожество!
- Я тебя не слышу!
- Не ври себе! Твоя жизнь бесцельна и бездарна!
- Нет нет нет!

Нет. Отрицание. Всё что у меня осталось это отрицание. Он мучает меня, не дает мне жить спокойно. Как жить спокойно? Может быть я действительно бездарность? Тогда зачем всё это? Зачем тогда моя жизнь?

- Действительно? Зачем твоя жизнь?
- Я тебя не спрашивал! Я гений! Мне не нужны твои советы! Тебя нет! Нет!
- Ты не гений! Все твои картинки лишь мазня!
- Нет не мазня! Я признан!

Я машу бумажкой, как доказательством. Я в ярости. А может он прав? Про меня забыли. Раньше наполненная гостиная посетителей, которые копошились, просили, осыпали почестями, пуста и покрылась уже паутиной. Когда я в последний раз виделся с кем нибудь? Был с женщиной? Или просто говорил с другом? Я уже не помню… я и сам покрылся паутиной. Я тут как хлам, никому не нужный хлам.

Я всё ещё машу этой бумажкой. Что за глупость. Перед кем? Перед ним? Но его же не существует, я в него не верю. Он тихо смеётся из своего угла. Он всегда говорит со мной оттуда, мой единственный собеседник за последние месяцы. Я его ненавижу, презираю, отрицаю само его существование, но кажется он становиться только сильнее и обозлённее на меня. И я задаю в, кажется уже сотый раз этот вопрос: кто ты такой?! Кто ты, черт побери, такой?!

- Чёрт тебя и поберёт. Ха-ха! Очень скоро!
- Нет! Возвращайся к дьяволу! ИЗЫДИ!!!

Смех. Этот ужасный противный смех. Он преследует меня. Ненавижу… Что у меня в руке? Ах да, всё ещё эта бумага. Переворачиваю и читаю… «Сием документом утверждаю сделку о написании г-ном Ван Гогом портрета г-на Ван Джерема по уговоренной ранние цене в 140 английских фунтов к сроку в двенадцатое апреля 1891 года» а дальше подписи. Аккуратная подпись клиента и моя, неровная, написанная дрожащей рукой. И дата. Почти пол года… 140 фунтов… Что за мелочь? А я согласился… Мне нужны были деньги. Ненавижу себя…

Пол года… уже полгода я один. А на самом деле гораздо больше. Мне что моя жизнь это сплошное падение в пучину, в бездну. И единственного кого я встретил в этом падении это дьявол. Лестная компания для такого неудачника как я. И почему я считал себя гением? Почему так думали другие? Я сам в это давно не верю.

- Твоя жизнь не падения. Нет сэр. Ты уже давно упал! Ха-ха! И из бездны тебе не выбраться!
- Нет! Я буду бороться! Я знаю!...

Я в ярости. Она затмевает мне глаза толстой пеленой, как если бы я одел красные очки. И нечему вырвать меня из этого состояния. Я хватаю со стола, заваленного бумагами, как мусорный двор завален отбросами, пыльный канцелярский нож. Я угрожаю ему. Сгустку тени в углу. Он смеётся.

- Я знаю, как это закончить!!! Это кончиться!

Я, как в затмении, хватаю себя за висок, отдёргиваю волосы и наношу удар. Кусок кровавой плоти падет на пол. Боль. Боль и звон в голове. Но голоса больше нет! Нет этого ужасного, ненавистного, как смрад идущий от старости, голоса и смеха! Я свободен! Я вырвался из бездны!


вот как то так))) опять сюр))) очень жду ваших коментариев)))