Мольберт.. Кисти.. Натюрморты..
Пейзажи и портреты..
Только в сердце рокот..

* * *

Любовь.. Непонятное слово..
То солим мы рану, то мажем раствором..
Построить свой путь на картинах из жизни..
Выбранный путь.. Нити путают смысл..

С утра.. Ухожу.. На природу.. Подальше..
Стаж мой.. Не долгий.. Но помню, прекрасный..
Собраны вещи.. И есть вдохновение..
В дождь пред окном собирал мысли в семя..

Что может родиться.. Собраться из тысячи..
Рисую я мысли.. Лишь то что я вижу по жизни..

Природа.. Просторы.. Рисую от сердца..
То что накопилось отдал не просеяв..
Быть может не будет вам видно искусства..
Но это мое.. Я искал.. Это путь мой..

До вечера я простою в чистом поле..
Не нужно спешить.. Время нас не прогонит..

Вернусь я домой.. И задумаюсь снова..
Быть может я делаю зря ? Сердце стонет..
Взгляну на картины.. Их дом - мое место..
И выкинув мнимость.. Останусь я здесь..

* * *

Один одинешенек.. Мне больше не надо..
Я выбрал свой путь.. Может хватит ?
Оставьте..