Серые стёртые временем стены,
Тусклые,
Их глаза видели существования центр!
Циничные трещины ползущие к потолку, замазаны,
А толку?
Только маразм голого бетона…
Главным тоном - эхо прошлого!
Проросшие мхом…Влажные…
Но это не важно,
Ведь вражда материи и миллионов минут привела
Минимум, к порче прочности не минуемой…
Миниатюрны рисуют плиты, переплетая нити:
Два сырых раба боли
Скверные и унылые, они Бога молят
Забытый сквер душ пропитан горем
Нет жизни, нет истории.
Бесполезно спорить , ведь сухим не выйти из моря.
Навеки в четырех голых углах.
У глаз угадывалась кровавая мгла
Мгновение перемотки монотонной
И гневные тирады тоннами
Если жизнь – ноты, то мы – Шопен*
«Я убил…» - шепотом…
И что потом? Тюрьма. Заключение.
За колючей проволокой выводят закорючки двое
О прОводах свободы, О проводАх пред небосводом.
Нет!! Весь вес-
Маски, Мысли. Мрази!
Макси ложь сразу…
Мазки разума вобщем-то:
Разлука с обществом…
Сломанная жизнь равна не ровным стенам.
Они стеснены ограничителем вселенной.
Лениво запинаясь,
Теперь не запятая, точка.
Точно…


*Шопен-Автор похоронного марша