В моё окно отчаянно дождь стучался,
Он ныл, он плакал, как маленький мальчик…
Он всегда один, он никому не нужен,
Его не любят, со злобой втаптывают в лужи…
Его слёзы не могут ни к кому достучаться,
Он есть, он существует, но лишь отчасти.
Он несчастен, он обижен всеми,
Он каждый раз умирает, разбиваясь об землю.
Мне его жаль, но я не могу ему помочь,
Он одинокий странник, он просто дождь…
С ним в унисон часто сливались мои слёзы,
Он не был против, даже радовался, может…
Он не одинок, поэтому и радовался…
Я его прощу за это… прощу за слабости…
Это были слёзы радости, печали… Он стал мне морем…
Таким близким, будто каждый день был со мною…
Морем слёз, опущенных с неба густыми тучами…
Ненужными вестями, хранившимися до удобного случая…