Cтал писать, слишко мало, поломалось что-то
сточилось или затер до дыр...
как диджей старый винил,и песни
теперь лишь смесь
мыслей разных..порой без связных.. так,
пустыми словами стелить текста поверх такта...
и время тратить на это..не хочу... но без этого...
без записи куплетов, общей тетради в клетку
я...буду уже не я,но пока не потерял... не растаял
мой странный...местами слизаный стаил
может устал просто от тысячь строчек
ночами голову морочить...впрочем...
может оно и к лучшему, может повзрослел
хоть малость, и сияния не осталось...

Порой все выходит, не так как хотели мы
и сны, укутаны метелями, шум ветра...
где-то в далеке,
чье-то "прости"
надеюсь эта зима расставит точки над "И"

девятнадцатая осень уже на закате
а я все так же как прежде боюсь ее потерять
Все так же пишу лирику со мыслом лишь между строчек
и рифмами, в виде прочерков, что часто не в почете сейчас
в массах.. не главное...
Главное оставить что-то после себя,
что бы кто нибуть смог пройти по твоим следам
или там... за чертою акордов города
где горы гордо хранят тайны стаями растают
мысли став дымом и пепел сгоревших черновиков
перелистывать будет лишь ветер снова и снова
пытаясь разобрать каждое слово...

Порой все выходит, не так как хотели мы
и сны, укутаны метелями, шум ветра...где то в далеке, чье то
"прости", надеюсь эта зима расставит точки над "И"

Порой все выходит, не так как хотели мы
и сны, укутаны метелями, шум ветра...где то в далеке, чье то
"прости", надеюсь эта зима расставит точки над "И"