Снежным комом в голове все "pro" и "contra",
Да,скомканы листы стихов и брошены в огонь,
Но только тишина уронит робкий стон здесь в комнате,
Как где-то в глубине души рождаются вновь тонкие,как струны скрипки строчки..
"Ночь.Улица.Фонарь.Аптека"..эти слова приносит ветер,
Срывая шепот с губ поэта...
наш мир - всего лишь проза и поэтому
звучат его стихи так немо.
Внимая не моим словам, а небу
он просит знак от Господа заветный
Ведь есть талант нетленный в сердце
но все кричат ему:"Нет лени,критики,вселенной.
не стать тебе,мой друг, поэтом".
И он бросает сочинять стихи для книжки..
Исчез поэт,мечтавший стать поэтом свыше...