Серыми прожилками память не вернется больше.
Очнется тоньше, чем волос струна твоей души.
Робкие попытки сыграть свой характер без фальши.
Но забываешься, играя с музой. Куда ты спешишь?

Не объявляя войну, играя угрозами фристайла,
Поражая скоростью слов, количеством смайлов,
Заочно считая любого, кто против, пидарасами,
Не забудь отлепить от пупка фильку со стразами.
Разборки кто круче, кофейная гуща, нечистоты
Из туалета пророка, шутов дворцовых оплота.
Пеня нарастает, многоязычное "будет фри?"
А кто пизднет ненароком, сам себя убей, умри!
А есть и гении, но пишут налево их строки.
Преподают гиперфлоу, забыв про свои уроки.
Сидя на полке, не видят мелких людей вокруг.
Конгениальны объектам рэп.ру, каждый - персональный друг.
Воспринимая побои как роскошь серого фона.
Не как пластинка души, а как головка патефона.
Как серийные убийства тысяч, как лист,
Пытающийся обогнать таких же летящих вниз.
Как человек, из шахмат получив доску для нард,
Желает нахаляву получить а-ля карт
В одной руке - нож, в другой - пистолет.
Семнадцать страниц мозаики, пам парам пам пам. бред