Вечер...Дом поэта...
Камин...Медленно тлеет сигарета...
Пишет прозу...Задавая вопросы,
Находит ответы...расскрывая секреты,

Тем людям,которые его любят
За это...За его куплеты
Подходит к концу лето,почти уже осень
Его сторчки медленно ветер уносит...

В ту даль,оставляя за собою печаль
Почти дописал...Вышел на улицу
Фонарь...Полная луна...Ты и я
Сказал он про себя...

Творить он закончил,поставил точку
Докурил...Взял листочек...
Улыбнулся...Дочитал до конца...
Я никогда,не видел такого счастливого лица.

P.S.Я думаю,ему понравилась проза
Её читал...Очень грустно...Серьёзно...